Als ich von der Arbeit zurückkam, gab es in der Wohnung nicht einmal Vorhänge.
Kahle Fenster. Kahle Wände. Kahle Böden. Nur im Kinderzimmer – zwei Matratzen auf dem Boden (der Älteste schläft seit seinem sechsten Lebensjahr auf dem Boden, es ist bequemer für ihn, er hat Nackenschmerzen) – und in der Küche – ein Kühlschrank, den er nicht allein tragen konnte. Serhij nahm den Rest.
Ich stand im Flur, in Jacke und mit einem Paket von „Pjatyrotschka“, und zählte. Waschmaschine – nein. Mikrowelle – nein. Fernseher – nein. Sofa – nein. Unser Doppelbett – nein (er hatte es vor zwei Wochen auf „Avito“ gestellt, ich hatte es gesehen, aber nichts gesagt – es sollte schneller gehen). Bücherregal – nein. Bücher – ordentlich in einem Glas auf dem Boden, den Schrank hat er mitgenommen, die Bücher – stehen gelassen, er brauchte sie nicht.
Da stand ein Kühlschrank. Wahrscheinlich passte er nicht durch die Tür, ohne ihn auseinanderzunehmen. Serhiy mochte es nie, ihn auseinanderzunehmen. Er nahm ihn lieber einfach mit und trug ihn wieder weg.
Im Kinderzimmer – das Kinderbett des Jüngsten, Tema, er ist vier Jahre alt. Das Bettchen stand noch da – ein kleines Kinderbett mit Seitenwänden, wahrscheinlich nicht geeignet für „Avito“. Aber die Matratze – die hatte er rausgenommen. Er hatte sie einfach rausgenommen. Ich verstand nicht, warum. Wozu brauchte ein erwachsener Mann eine Kindermatratze von 70 mal 120 Zentimetern?
Ich stand da, und langsam dämmerte es mir, dass er alles mitgenommen hatte – sogar die Babymatratze.
Ich heiße Olena. Ich bin 41 Jahre alt. Ich arbeite in einem Kindergarten – als Erzieherin der 16-jährigen Vorschulgruppe. Mein Gehalt beträgt 32.000. Ich habe zwei Söhne: Artem ist vier und Nikita elf Jahre alt.
Wir lebten dreizehn Jahre mit Sergej zusammen. Wir haben uns vor drei Monaten getrennt. Ich habe die Scheidung eingereicht, nicht er. Er hätte es nie getan. Er hatte es gut. Er hatte mich, ein Haus, zwei Gehälter, die in die gemeinsame Heizungsanlage einflossen (seins war höher, er ist Bauleiter, sechzigtausend), ein warmes Abendessen, saubere Hemden und regelmäßige Skandale, nach denen ich immer die Erste war, die ging, um Frieden zu schließen.
Und da war auch noch Karina. Achtundzwanzig Jahre alt, Maniküristin aus einem Salon in der Parkova-Straße. Ich habe zufällig von ihr erfahren – ich sah eine Nachricht auf seinem Handy, während er schlief. Ich war noch nie zuvor dort gewesen. Und dann hat mich etwas gepackt. Ich öffnete sie. Ich las sie. Ich schloss sie.
Am Morgen reichte ich die Scheidung ein. Ich habe nicht geweint. Ich habe nicht geschrien. Ich habe keine Szene gemacht. Ich sagte nur: „Sergej. Ich weiß alles über Karina. Wir lassen uns scheiden. Pack deine Sachen.“
Er widersprach nicht. Er war völlig verwirrt. Meiner Meinung nach hatte er das nicht erwartet. Er dachte, ich würde wie immer schweigen, leiden und überleben. Aber das tat ich nicht. Nicht dieses Mal. Irgendetwas machte Klick.
– Flachs. Denkt nach! Kinder.
– Sergej. Dachte ich. Dreizehn Jahre – dachte ich. Genug.
Die Scheidung wurde schnell vollzogen – über das Standesamt, ohne Gerichtsverhandlung, da wir uns mündlich über das Vermögen geeinigt hatten. Genauer gesagt, sagte ich mündlich: „Nehmt, was ihr wollt. Ich brauche nur die Kinder und ein Dach über dem Kopf.“ Meine Wohnung, die ich vor der Ehe bewohnt hatte, hatten mir meine Eltern zu meinem 25. Geburtstag in Tuschino geschenkt. Sie war absolut sicher.
Und alles andere – soll er doch ertragen. Das dachte ich damals: Soll er doch ersticken. Soll er doch gehen.
Und so nahm er es. Und erstickte.
Aber nicht er. Sondern wir.
Ich zog mich im Flur aus. Die Einkaufstüte stellte ich auf den Boden – auch in der Küche gab es keinen Tisch mehr. Also, da war ein kleiner Küchentisch, an dem geschnitten und gegessen wurde. Aber der Esstisch – ein großer mit Stühlen – war verschwunden. Er hatte ihn weggebracht.
Ich ging in die Küche. Ich öffnete den Kühlschrank – er war leer. Er hatte die Einkäufe weggebracht. Ketchup, ein Glas Essiggurken, Käse, die Schnitzel, die ich gestern gemacht hatte. Alles. Nur in der Tür lagen noch eine halbe Zitrone und drei Eier.
Ich schloss den Kühlschrank. Ich lehnte meine Stirn dagegen. Und – ich weinte. Leise. Lautlos. Denn Artem spielte im Kinderzimmer, und Nikita machte seine Hausaufgaben im großen Zimmer (er saß auf dem Boden, auf seiner Jacke, er hatte einen Laptop – Gott sei Dank hatte Serhij den Laptop nicht genommen, Nikita hatte ihn, seine Großmutter hatte ihn ihm zum Geburtstag geschenkt).
Ich habe etwa drei Minuten geweint. Dann habe ich mich mit kaltem Wasser gewaschen. Ich habe etwas Essen aus der Tasche geholt: Buchweizen, Hühnchen, Karotten, Zwiebeln, Brot. Ich habe die Suppe aufgesetzt. Ich muss überleben. Die Kinder haben Hunger.
In diesem Moment rief meine Mutter an.
– Lenka. Na, wie geht es dir?
– Mama. Er hat alles mitgenommen.
– Im Sinne von allem?
– In gewisser Weise – alles. Im Grunde alles. Sogar Temins Babymatratze.
Die Mutter schwieg. Dann atmete sie aus:
Lenka, ich fahre. Mit meinem Vater. Morgen früh. Wir nehmen mit, was wir tragen können. Wir haben ein altes Sofa, ein Sideboard und Geschirr in unserer Datscha. Wenigstens etwas wird dabei herauskommen.
– Mama. Nicht nötig. Ich schaffe das schon.
Lenka, sei nicht albern. Morgen früh um acht Uhr – triff mich. Papa mietet eine Gazelle.
Ich habe nicht widersprochen. Ich hatte nicht die Kraft dazu.
An diesem Abend aßen die Kinder und ich Buchweizen mit Hühnchen. Wir saßen auf dem Küchenboden, auf einer ausgebreiteten Jacke. Zuerst verstand Artem nicht, warum wir nicht am Tisch saßen. Ich sagte zu ihm: „Temochka, wir machen heute ein Picknick. Wie im Wald.“ Er freute sich riesig. Nikita sah mich an. Schweigend. Er ist elf, er versteht das schon.
Nach dem Abendessen kam er im Flur auf mich zu. Leise sagte er:
– Mama. Ich nehme das Geld, das mir meine Oma zum Geburtstag geschenkt hat, morgen mit in die Schule. Davon kaufe ich uns Teigtaschen.
Ich umarmte ihn. Ich küsste ihn auf den Kopf. Ich sagte:
– Nikitka. Nicht nötig. Es ist dein Geld. Behalt es für dich. Wir haben alles. Oma und Opa kommen morgen.
– Mama. Warum hat Papa alles mitgenommen?
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich sagte das Erste, was mir in den Sinn kam:
– Sohn. Papa hat es gerade nicht leicht. Er… er ist etwas verwirrt. Aber das geht vorbei.
Nikita nickte. Er ging in sein Zimmer. In sein Stockwerk.
Ich stand im Flur. Ich dachte: „Ich habe meinen Sohn gerade angelogen. Ich habe Serhiy gerade gedeckt. Warum?“
Das wusste ich nicht. Wohl Gewohnheit. Man kann eine dreizehnjährige Gewohnheit nicht in einer Stunde ablegen.
Meine Eltern kamen morgens um acht an. In einem Gazelle. Mein Vater – Juri Petrowitsch, 68 Jahre alt, ehemaliger Elektriker – brachte von der Datscha Folgendes mit: ein altes Klappsofa („Das reicht erstmal, dann kannst du dir ein richtiges kaufen“), ein Sideboard aus den 70er-Jahren mit Facettengläsern, einen Wasserkocher, zwei Tischlampen, zwei Matratzen, Bettwäsche und einen Kochtopf. Meine Mutter brachte einen großen Sack mit Lebensmitteln mit – für eine ganze Woche!
Sie arrangierten die Möbel. Papa selbst baute, ohne meine Hilfe, das Sofa zusammen, hängte die Gardinenleiste und die Vorhänge auf (Mamas alte, aus der Datscha, mit Blumenmuster – aber was für welche sind das?). Mittags war die Wohnung bewohnbar.
Mama blickte auf die kahlen Wände. Sie schüttelte den Kopf. Sie schwieg. Ich wusste, sie wollte etwas über Serhij sagen. Etwas Schlimmes. Aber sie hielt sich zurück. Denn Artem spielte in der Nähe.
Als die Kinder mit ihrem Großvater im Hof spazieren gingen, setzte sich meine Mutter neben mich auf dieses alte Sofa. Sie nahm meine Hand. Sie sagte:
– Olena. Denk dran. Was er getan hat, ist keine Scheidung. Es ist Rache. Er rächt sich an dir, weil du ihn zuerst verlassen hast. Verstehst du?
— Ich verstehe, Mama.
„Und das ist noch nicht das Ende. Er wird Rache nehmen. Macht euch bereit.“
„Wie kann er sich rächen? Er hat ihm ja schon alles genommen.“
Mama sah mich an. Lange Zeit.
– Olena. Er fängt mit den Kindern an. Du wirst sehen.
Ich konnte es nicht glauben. Sergej liebte Kinder. Auf seine Art, aber er liebte sie. Ich konnte mir nicht vorstellen, wie er das durch sie ausdrücken konnte.
Ich habe mich geirrt. Mama, nein.
Eine Woche ist vergangen.
Während dieser Woche hat Serhij kein einziges Mal angerufen. Weder mich noch die Kinder. Er hat keinen Unterhalt überwiesen (was aber zu erwarten war – er selbst sagte während der Scheidung: „Ich arbeite schwarz, mir kann man nichts wegnehmen“; in Wirklichkeit beträgt sein Nettogehalt 20.000 Kopeken, der Rest ist in einem Umschlag, und von diesen 20.000 Kopeken erhält er monatlich 5.000 Kopeken Unterhalt).
Ich begann, in Teilzeit zu arbeiten. Abends putzte ich die Hauseingänge. Zwei in unserem Haus und zwei im Nachbarhaus. Für vier Eingänge kostete mich das 12.000 im Monat. Dazu kamen 32.000 als Gehalt. Insgesamt 44.000. Abzüglich Stromkosten, 10.000. Abzüglich Lebensmittel, 20.000. Abzüglich Nikitas (er spielt Schach, 4.000) und Artems (Logopäde, 5.000). Abzüglich Nikitas Robotik-AG, 3.000. Abzüglich Kleidung, Medikamente und Kleinigkeiten.
Es stellte sich heraus, dass es null war. Manchmal sogar negativ. Ich lieh mir Geld von meiner Mutter. Sie gab es mir wortlos. Aber ich wusste, dass sie eine Rente von 22.000 hatte und selbst Medikamente einnahm; sie litt an Asthma.
Ich habe einen weiteren Teilzeitjob gefunden. An den Wochenenden arbeite ich an der Kasse im Magnit-Laden. Zwölf-Uhr-Schicht, zweitausend. Acht Schichten im Monat, sechzehntausend.
Abends schlief ich ein. Ich schlief vier Stunden. Halb im Schlaf holte ich Artem aus dem Garten.
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