„Warum dauert es so lange, bis du die Tür öffnest? Mir ist schon kalt“, sagte Artjom unzufrieden, sobald die Tür aufschwang.
Irina antwortete nicht einmal sofort.
Sie starrte ihren Ex-Mann einige Sekunden lang an und versuchte zu begreifen, was sie da eigentlich sah. Er stand da, eine Einkaufstüte in der Hand, die Jacke aufgeknöpft, und mit demselben Gesichtsausdruck, der sie schon seit Jahren in den Wahnsinn trieb. Als ob die ganze Welt nur für ihn da wäre.
„Warum schweigst du?“, fragte er stirnrunzelnd und betrat, ohne auf eine Einladung zu warten, die Wohnung.
Irina trat instinktiv zur Seite. Artjom ging an ihr vorbei, mit der Selbstsicherheit eines Mannes, der von der Arbeit nach Hause kommt, und nicht mit der eines Mannes, der einen Monat nach der Scheidung in der Wohnung seiner Ex-Frau auftaucht.
Er zog seine Schuhe aus, hängte seine Jacke an einen Haken im Flur und ging direkt in die Küche.
„Nun ja, wenigstens die Hausschuhe sind noch an ihrem Platz“, kicherte er. „Sonst endete bei dir immer alles in einer Umräumaktion.“
Irina schloss langsam die Haustür.
Er hatte ihr die Schlüssel nach dem Prozess gegeben. Das war alles. Sie hatte den Schlüsselbund selbst überprüft. Jetzt ging ihr nur noch ein Gedanke durch den Kopf: Warum zum Teufel war er überhaupt aufgetaucht?
Artjom hatte unterdessen bereits den Kühlschrank geöffnet.
— Oh, Koteletts? Gut. Gibt es eine Beilage?
Er sagte dies so ruhig, dass Irina unwillkürlich mit den Fingern die Tischkante umklammerte.
Monat.
Seit der Scheidung ist erst ein Monat vergangen.
Und dieser Mann hat immer noch nicht begriffen, dass er nicht mehr hier wohnt.
Artjom schaute in den Kochtopf, öffnete dann den Schrank mit den Tellern, nahm einen heraus und stellte ihn auf den Tisch.
„Was stehst du denn da?“, fragte er über die Schulter. „Dann wärm es auf, ich bin hungrig wie ein Hund.“
Irina sah ihn schweigend an.
Groß. Dieselbe Angewohnheit, ohne Stimme zu erheben, Befehle zu erteilen. Derselbe Gesichtsausdruck eines Mannes, der sich sicher ist, dass er dazu verpflichtet ist.
Einst war es genau dieses Vertrauen, das ihr verlässlich erschien.
Und jetzt – mit Unverschämtheit.
„Artjom“, sagte sie leise. „Bist du sicher, dass du nichts verwechselt hast?“
Er drehte sich um.
– Bezüglich?
– Direkt.
Er lachte verwirrt und setzte sich an den Tisch.
— Ach, lass uns keine Szene machen. Ich bin den ganzen Tag herumgerannt. Ich bin total erschöpft. Kann ich in Ruhe essen?
Sie wusste nicht einmal sofort, was sie antworten sollte.
Nicht etwa, weil ich verwirrt war.
Denn im Inneren erstarrte buchstäblich alles angesichts der Absurdität des Geschehens.
— Du bist einfach so zu mir nach Hause gekommen. Ohne anzurufen. Ohne Einladung. Du hast dich einfach in den Kühlschrank gegriffen. Und jetzt sitzt du hier und verlangst Abendessen?
„Ich bin nicht anspruchsvoll“, korrigierte er ruhig. „Ich sage es nur, wie es ist. Ich bin es gewohnt, mich richtig zu ernähren.“
Irina lächelte kurz.
Sie lächelte so scharf, dass sie es selbst spürte.
Artjom lehnte sich in seinem Stuhl zurück und sagte im selben lässigen Tonfall:
— Na und, wenn du dich scheiden lässt? Koch mir trotzdem Abendessen, ich bin es gewohnt, ordentlich zu essen.
Der Spruch hing in der Küche.
Ein Auto fuhr am Fenster vorbei. Irgendwo darüber knallte eine Tür zu.
Und Irina schloss langsam den Kühlschrank.
Ein kaltes Lächeln huschte über ihr Gesicht.
Und in diesem Moment wurde ihr plötzlich klar: Artjom hatte überhaupt nicht begriffen, was geschehen war.
Für ihn war die Scheidung so etwas wie ein vorübergehender Streit.
Er glaubte fest daran, dass der Stempel im Pass verschwunden sei, der Service aber weiterhin bestehe.
„Also, meinst du das jetzt ernst?“, fragte sie.
„Warum regst du dich so auf?“, fragte Artjom und zuckte zusammen. „Ich bin dir doch kein Fremder.“
Irina schoss das Blut ins Gesicht.
Sie ging zum Tisch und legte langsam einen Schlüsselbund vor ihn.
Genau die.
— Siehst du das?
– Verstehe. Und weiter?
— Das sind die Schlüssel, die du mir nach der Scheidung zurückgegeben hast. Erinnerst du dich?
– Also.
– Damit du weißt, dass du nicht mehr hier wohnst.
Artjom atmete schwer aus, als spräche er mit einem launischen Kind.
„Ir, fang bloß nicht damit an. Wir leben seit zehn Jahren zusammen. Was, sollen wir jetzt Feinde sein?“
— Gibt es für dich eine Alternative zwischen „Feinde bleiben“ und „Mich nach der Scheidung verpflegen“?
Er runzelte die Stirn.
– Du stellst jetzt alles absichtlich auf den Kopf.
– ICH?!
Irina lachte sogar.
Nervös. Laut.
Dann hörte es plötzlich auf.
– Du bist zu mir gekommen, als wäre ich dein eigenes Zuhause!
Weil es auch einmal mein Zuhause war!
„War!“, fuhr sie sie an. „Das Schlüsselwort ist ‚war‘!“
Artjom fuhr sich gereizt mit der Hand über den Tisch.
— Oh mein Gott, warum schreist du denn plötzlich so? Ich bin doch nur hierhergekommen, um in Ruhe zu essen.
Dann geh ins Café!
— Gib mehr Geld dafür aus.
Sie starrte ihn an.
Ich blinzelte ein paar Sekunden lang einfach nur, weil ich nicht glauben konnte, dass ein erwachsener Mann das tatsächlich gesagt hatte.
– Sie haben also beschlossen, auf meine Kosten Geld zu sparen?
– Fang bloß nicht wieder mit deinem Drama an! Ich habe die Einkäufe schließlich doch erledigt.
Er nickte in Richtung des Pakets.
Irina kam herbei, öffnete die Tür und nahm wortlos Folgendes heraus:
ein Brot,
billige Würstchen,
Mayonnaise,
eine Dose Konfitüre.
Sie blickte langsam auf.
– Das soll Essen sein?
– Was ist los?
— Wollen Sie im Ernst mit einem Laib Brot hierherkommen und ein komplettes Abendessen erwarten?
– Na und? Du hast doch alles andere.
Irina schloss die Augen.
Nur für einen Augenblick.
Denn noch ein bisschen mehr und sie wird entweder in schallendes Gelächter ausbrechen oder ihm die Dose an den Kopf werfen.
