Olya stand im Flur und lehnte mit der Schulter gegen den Türrahmen. Alexey band sich die Schnürsenkel, den Kopf konzentriert gesenkt, und sie konnte seinen Hinterkopf sehen – vertraut, mein Lieber, mit den ersten grauen Haaren. Sie wollte ihm durch die Haare streichen, wie früher, aber irgendetwas hielt ihre Hand zurück.
– Lesha, kommst du etwa wieder zu spät?
« Also, Olya, du weißt doch, es ist Freitag. Die Jungs machen sich nach ihrer Schicht fertig, lass uns noch ein bisschen zusammen abhängen. »
— Ein bisschen heißt bis zwei Uhr morgens, wie letztes Mal?
Alexey richtete sich auf, zog seine Jacke an und küsste sie auf die Wange. Gewohnheitsmäßig, schnell, als wollte er einen Stempel aufdrücken. Olya lächelte ihm zurück, aber es war ein mattes Lächeln.
„Kauf deiner Liebsten Blumen, es ist peinlich – sie hat morgen Geburtstag“, rief sie durch die sich schließende Tür und dachte, sie hätte einen guten Witz gemacht.
Das Schloss klickte. Stille. Olya kicherte über ihren eigenen Witz und ging in die Küche. Der Wasserkocher kochte und gab einen dünnen Dampfstrahl ab. Sie holte eine Tasse mit der Aufschrift „Beste Ehefrau“ heraus – ein Geschenk von Alexey zu ihrem Jahrestag vor drei Jahren.
Das Handy ihres Mannes, das er auf der Fensterbank vergessen hatte, wackelte. Der Bildschirm leuchtete auf. Olya warf automatisch einen Blick darauf – nicht aus Eifersucht, sondern weil es direkt vor ihr lag. Eine Nachricht von ihrem Kontakt „Boris der Vorarbeiter“: „Warte auf dich, Liebling. Küsse dich zärtlich.“
Olya stellte die Tasse auf den Tisch. Langsam. Vorsichtig. Ihre Finger zitterten nicht – noch nicht. Sie las die Nachricht erneut. Dann noch einmal. Dann setzte sie sich auf einen Hocker und schloss die Augen.
„Boris, der Vorarbeiter“, sagte sie laut. „Boris. Der Vorarbeiter. Der dich so zärtlich küsst.“
Sie machte sich nicht die Mühe, die Korrespondenz zu lesen. Sie legte das Telefon genau an seinen Platz zurück. Sie schenkte sich Tee ein. Sie nahm einen Schluck. Er war bitter, obwohl sie Zucker hinzugefügt hatte.
Eine Stunde später rief Schwester Vera an. Ihre Stimme war fröhlich, bewusst optimistisch – so klang sie, nachdem sie sich von Dimka getrennt hatte.
– Olya, warum schweigst du? Das ist schon das zweite Mal, dass ich dich anrufe.
– Entschuldigung, ich war in Gedanken versunken.
– Worum geht es?
« Vera, sag mir… als du von Dimka erfahren hast… hast du es sofort verstanden? Oder musstest du dich erst selbst davon überzeugen? »
Es entstand eine kurze Pause in der Leitung. Vera räusperte sich.
– Olya. Was ist los? Was ist passiert?
— Nichts Konkretes. Ich frage nur.
„Nein, du fragst nicht einfach nur. Du fragst, als ob dir der Boden unter den Füßen weggezogen worden wäre und du so tust, als ob du stehen könntest.“
Olya schwieg. Ihre Schwester wartete. Beide wussten, wie man schwieg – eine Familieneigenschaft.
„Komm morgen“, sagte Olya schließlich. „Wir reden dann. Ruf aber noch niemanden an.“
– Okay. Ich komme.
Olya legte auf und blickte auf das vergessene Handy ihres Mannes. Es lag still da, wie eine tickende Zeitbombe.
Alexey kam um halb eins zurück. Leise zog er seine Schuhe aus und schlich ins Badezimmer. Olya lag im Dunkeln, die Augen offen. Sie hörte, wie er sich die Zähne putzte und das Wasser aufdrehte – langsam und bedächtig.
Der Morgen verlief wie immer. Frühstück, Kaffee, Smalltalk. Olya schob ihm das Telefon zu.
– Du hast gestern vergessen.
– Ach ja! Danke, Olya. Ich bin schon fast verrückt geworden, weil ich dachte, ich hätte es auf der Arbeit vergessen.
– Das ist schon okay. Sowas passiert.
Sie beobachtete ihn, wie er seine Nachrichten las. Sein Gesicht zuckte einen Augenblick lang – kaum mehr als einen halben Millimeter. Er steckte sein Handy etwas schneller als sonst ein.
„Lyosha“, sagte sie leise, „ist alles in Ordnung bei uns?“
– Natürlich. Warum?
— Ich frage nur. Es ist mir wichtig, das zu hören.
„Ol“, lächelte er, „was ist denn los mit dir? Alles bestens. Könnte nicht besser sein.“
Er küsste ihre Stirn und ging. Olya räumte den Tisch ab. Sie spülte die Tassen. Sie wischte den Tisch ab. Jede Bewegung war ruhig und präzise, doch innerlich veränderte sich etwas – wie eine Weiche an einer Eisenbahnstrecke. Leise, unmerklich, in die andere Richtung.
Vera kam zum Mittagessen. Sie ging hinein, streifte ihre Schuhe ab und ging direkt in die Küche.
– Sag mir.
– Hinsetzen.
— Ich werde mich hinsetzen, wenn ich verstehe, wie viel ich sitzen muss.
– Setz dich, Vera.
Vera setzte sich. Olya legte ihr ein Blatt Papier vor, auf das sie eine Nachricht handschriftlich kopiert hatte. Vera las sie und blickte auf.
— „Boris, der Vorarbeiter“?
– Ja. Derjenige, der dich so zärtlich küsst.
– Ol…
— Moment mal. Ich bin nicht hysterisch. Ich will das nur verstehen. Vielleicht irre ich mich ja. Vielleicht ist das auch nur ein blöder Scherz.
Vera blickte ihre Schwester so an, wie man jemanden anblickt, der am Rand einer Klippe steht und behauptet, er bewundere einfach nur die Aussicht.
„Schwester, ich habe das vor vier Monaten durchgemacht. Und ich habe mir immer wieder gesagt: ‚Vielleicht irre ich mich. Vielleicht ist es ein Scherz. Vielleicht habe ich es falsch verstanden.‘ Und dann sah ich ihn mit ihr im Café in der Sadovaya-Straße, und er hielt ihre Hand so, wie er meine noch nie gehalten hatte.“
— Ich brauche Fakten, keine Vermutungen.
– Dann überprüfen Sie es.
– Wie?
— Schau dir sein Handy genau an. Nicht nur eine Nachricht, sondern den gesamten Gesprächsverlauf.
„Ich will sein Handy nicht durchsuchen. Das ist erniedrigend.“
„Weißt du, was erniedrigend ist, Olya? Mit einem Mann zusammenzuleben, der seine Frau ‚Boris, den Vorarbeiter‘ nennt.“
Olya seufzte. Vera hatte recht – grob, schmerzhaft, aber recht. Sie saßen bis zum Abend zusammen, tranken Tee und unterhielten sich. Vera erzählte von ihrer Trennung von Dimka – ohne Selbstmitleid, hart, wie ein Chirurg, der eine Operation beschreibt.
An diesem Abend rief Olya Marina, Alexejs Mutter, an. Nicht um sich zu beschweren, sondern aus einem anderen Grund.
— Hallo Marin. Hier ist Olya.
– Olechka, das freut mich zu hören. Ist etwas passiert?
— Marin, darf ich dir eine Frage stellen? Nichts für ungut.
– Fragen.
— Als dein Ex-Mann… als Leshas Vater… wie hast du das herausgefunden?
Eine Pause. Eine lange. Olya hörte ihre Schwiegermutter atmen – gleichmäßig, kontrolliert.
„Olechka“, sagte die Stimme mit veränderter Stimme, „du rufst nicht umsonst.“
– Nein. So einfach war das nicht.
— Hat er seine Telefonnummer hinterlassen?
– Ja.
— Und da war etwas, das da nicht hätte sein dürfen?
– Ja.
Marina schwieg noch einige Sekunden.
„Ich habe es zufällig herausgefunden. Ich fand einen Zettel in meiner Hemdtasche, während ich Wäsche wusch. Einen blöden Zettel auf einer Serviette. Zuerst dachte ich, ich hätte mich geirrt. Dann kam er einfach und sagte: ‚Geh.‘ Er packte meine Sachen in zwei Koffer und stellte sie vor die Tür. Ljoschka war damals sieben.“
Und du bist gegangen?
— Sie ist gegangen. Weil die Wohnung ihm gehörte. Und ich war so dumm, nichts auf meinen Namen anzumelden. Olechka, hör mir gut zu. Du bist nicht ich. Du hast deine eigene Wohnung, deine eigene Datscha, dein eigenes Auto. Du bist von niemandem abhängig. Lass dich nicht rauswerfen, so wie ich rausgeworfen wurde.
– Das werde ich nicht tun.
– Dann nur zu. Aber bewahren Sie einen kühlen Kopf.
Olya legte auf. Sie sah auf ihre Uhr – es war halb zehn. Alexey hatte geschrieben, dass er sich verspäten würde. Sie antwortete: „Okay, lass dir Zeit.“ Sie fügte ein Herz-Emoji hinzu. Ihre Finger waren eiskalt.
Drei Tage lang beobachtete Olya. Sie spickte nicht, sie spionierte nicht – sie bemerkte es einfach. Wie Alexej immer öfter länger blieb. Wie er anfing, zum Telefonieren auf den Balkon zu gehen. Wie er sein Handy nicht mehr unbeaufsichtigt ließ – er hatte seine Lektion mit „Boris, dem Vorarbeiter“ gelernt.
Am vierten Tag fand sie die Bestätigung. Nicht auf seinem Handy – in der Tasche seiner Winterjacke, die sie eigentlich in die Reinigung bringen wollte. Ein Kassenbon vom Blumenladen. Einundfünfzig rote Rosen. Das Datum – genau der Tag, an dem sie ihm hinterhergerufen hatte, er solle Blumen für ihre Geliebte besorgen.
Olya stand da mit diesem Scheck in den Händen und spürte, wie das Vertrauen – eben jenes sorgsam bewahrte Vertrauen – herausfloss wie Wasser aus einem zerbrochenen Glas.
„Er hat ihr tatsächlich Blumen gekauft“, sagte sie laut. „Ich habe nur gescherzt, aber er ist wirklich hingegangen und hat sie gekauft.“
Vera, die es am Telefon erfahren hatte, schwieg eine ganze Minute lang.
– Olya, hör auf zu warten. Hör auf zu hoffen.
— Ich hoffe nicht. Ich entscheide.
– Wofür entscheidest du?
– Was soll ich damit anfangen?
– Und was dann?
– Ich möchte ihr ins Gesicht sehen.
— An wen? An Ihre Geliebte?
– Ja.
– Wofür?
„Weil ich verstehen muss, warum. Nicht für ihn, sondern für mich selbst.“
Vera kam eine Stunde später. Sie setzten sich an den Laptop. Olya kannte die Nummer, von der Nachrichten an „Boris den Vorarbeiter“ geschickt worden waren – sie hatte sie sich in der ersten Nacht notiert. Eine Suche in den sozialen Medien lieferte innerhalb von zehn Minuten Ergebnisse.
Kira Zavyalova. Fotos mit ihrem Ehemann. Mit zwei Katzen. Mit Freunden. Mit ihrer Schwester Zhanna.
„Sie hat einen Ehemann“, sagte Olya leise. „Sie hat einen Ehemann, und sie hat eine Affäre mit meinem.“
„Ein Klassiker“, sagte Vera mit verzogenem Gesicht. „Sie hat sich gelangweilt. Sie wollte einen Nervenkitzel.“
– Moment mal. Schau dir das an.
Olya öffnete Zhanna Zavyalovas Profil. Auf einem der Fotos – es war sechs Monate alt – stand Zhanna neben Alexey. Es war wohl eine Firmenfeier. Sie hing an seinem Arm, und er lächelte höflich.
„Was ist das?“, fragte Vera und beugte sich zum Bildschirm.
„Das ist die Schwester seiner Geliebten. Sie kuschelt sich auf irgendeiner Party an meinen Mann.“
– Ol, vielleicht ist das nur ein Foto?
– Vielleicht. Oder vielleicht auch nicht.
Olya wählte die Nummer ihrer Schwiegermutter.
— Marin, kennst du jemanden mit dem Nachnamen Zavyalova? Kira oder Zhanna?
„Zhanna?“ Marinas Stimme wurde angespannt. „Zavyalova? Moment mal … Ist das nicht das Mädchen, das vor sechs Monaten auf der Firmenfeier an Lyoshkas Ärmel gezupft hat?“
— Hat er es dir erzählt?
— Er hat es mir erzählt. Er hat sogar gelacht. Er meinte, eine Frau hätte sich an ihn gehängt, und er sei ihr nur knapp entkommen. Ich sagte ihm dann, er solle sich vor solchen Leuten in Acht nehmen. Und er winkte ab.
„Er hat Zhanna aus dem Weg geräumt. Und dann hat er angefangen, mit ihrer Schwester Kira auszugehen.“
Marina verstummte. Dann sagte sie leise und schroff:
– Ich komme morgen. Ich werde mit ihm sprechen.
– Nein, Marin. Ich werde es selbst tun. Ich muss es selbst tun.
An diesem Abend kam Alexej früher als sonst zurück. Er war gut gelaunt und hatte einen Kuchen mitgebracht. Olja sah ihn an und dachte: „Wie kannst du nur lächeln? Wie kannst du mit diesem Kuchen vor mir stehen und so tun, als wäre alles in Ordnung?“
„Olga, ich dachte, lass uns morgen irgendwohin fahren? Wir waren schon lange nicht mehr zusammen irgendwo.“
„Nur zu“, erwiderte sie mit ruhiger Stimme.
– Warum nimmst du das so ernst?
— Ich bin einfach nur müde.
– Geh früh ins Bett und ruh dich aus.
Er küsste sie auf die Wange – denselben vertrauten, klischeehaften Kuss – und ging fernsehen. Olya stand in der Küche und schnitt den Kuchen an. Das Messer glitt mühelos und präzise durch den weichen Biskuit. Sie dachte, sie müsste all diese Lügen genauso mühelos und präzise durchschneiden.
Olya zögerte nicht. Am nächsten Tag, als Alexey abgereist war, rief sie Kira Zavyalova an. Sie wählte die Nummer ohne zu zögern.
– Hallo?
— Hallo Kira. Mein Name ist Olga. Ich bin Alexeys Frau.
Pause. Sekunde. Zwei. Drei.
„Welcher Alexey?“ Die Stimme war ruhig, aber etwas höher, als sie hätte sein sollen.
— Dieselbe, der du unter der Nummer „Boris der Vorarbeiter“ schreibst. Diejenige, die dir 51 Rosen zum Geburtstag geschenkt hat. Die, die du „Kitty“ nennst.
Kira schwieg. Olya konnte ihren Atem hören – schnell und unregelmäßig.
„Ich will keine Szene machen“, fuhr Olya fort. „Ich möchte mich mit dir treffen und reden. Heute. Im Café Beryozka in der Pushkinskaya, um 15 Uhr. Kommst du?“
„Warum sollte ich kommen?“, fragte Kira schließlich. „Ich kenne dich nicht.“
„Aber ich kenne Sie. Und ich kann Ihren Mann übrigens auch besser kennenlernen. Ein Anruf genügt.“
— Ist das Erpressung?
— Dies ist eine Einladung zum Tee. Drei Uhr. Ich warte.
Olya legte auf. Ihre Hände waren ruhig. Sie rief ihre Schwester an.
— Vera, um drei Uhr. Café „Beryozka“. Bleib in der Nähe, aber an einem anderen Tisch. Nur für alle Fälle.
– Gemacht.
Kira kam zehn nach drei. Groß, dunkelhaarig, in einem teuren Mantel. Hinter ihr folgte Zhanna. Olya hatte es nicht erwartet, ließ es sich aber nicht anmerken.
„Ich dachte, das wäre ein Vieraugengespräch“, sagte Olya und blickte Zhanna an.
„Und ich beschloss, dass ich Unterstützung brauchte“, antwortete Kira und setzte sich ihr gegenüber. „Das ist meine Schwester.“
„Ich weiß, wer es ist. Zhanna, die sich vor sechs Monaten auf der Firmenfeier an meinen Mann rangemacht hat. Er hat dich höflich abgewiesen, und du warst wohl beleidigt. Und dann hast du ihm deine Schwester aufgedrängt. Oder irre ich mich?“
Zhanna errötete. Nicht vor Scham, sondern vor Wut.
„Ich habe ihr niemanden aufgedrängt. Kira selbst …“
„Zhanna“, unterbrach Kira.
„Nein, lass ihn reden“, sagte Olya und lehnte sich in ihrem Stuhl zurück. „Ich bin sehr interessiert.“
Zhanna kniff die Augen zusammen. Etwas Kleines und Giftiges lag in ihren Augen.
« Weißt du was, Olga? Vielleicht würde dein Mann nicht nach links durchbrennen, wenn du ihn besser im Auge behalten würdest? Männer verlassen keine guten Frauen. »
Vera, die zwei Tische weiter saß, drehte den Kopf. Olya spürte, wie ihr das Blut ins Gesicht schoss, aber ihre Stimme blieb ruhig.
„Zhanna, ich habe dich nicht nach den Eigenschaften von Ehefrauen gefragt. Ich habe nach deinen Motiven gefragt. Du wurdest zurückgewiesen und hast beschlossen, dich durch deine Schwester zu rächen. Stimmt das?“
