– Jola, wir reden zu Hause – sagte Wiktor und rückte seine Brille zurecht.
Ich wollte nicht länger warten. Ich saß auf einem harten Stuhl im Notariat in Lublin und starrte auf ein Dokument, das bewies, dass mein Bruder mich zwanzig Jahre lang belogen hatte.
Wäre Tante Irena letzten Herbst nicht gestorben, hätte ich wohl mein Leben lang geglaubt, dass von meinen Eltern nichts mehr übrig war außer einem PKO-Kredit und einer alten Waschmaschine, Frania. Das sagte Wiktor, mein älterer Bruder und der einzige Verwandte, dem ich bedingungslos vertraute.
Die Notarin verlas die Dokumente nach ihrer Tante. Irena besaß wenig: eine Einzimmerwohnung in Bronowice, etwas Schmuck und einige tausend Złoty auf Sparkonten.
Unter den Unterlagen befand sich jedoch ein Auszug aus dem Grundbuch. Der Notar hatte ihn routinemäßig beigefügt, um die Grenzen des an den Garten meiner Tante angrenzenden Grundstücks zu verdeutlichen.
Der Name in der Spalte „Eigentümer“ lautete Wiktor Majewski.
Grundlage des Erwerbs: Schenkungsurkunde vom 14. Mai 2003.
Spender: Stanisław Majewski. Unser Vater.
Ich spürte, wie mir das Gesicht heiß wurde, obwohl es im Büro kühl war. Ich warf einen Blick auf Wiktor. Er saß neben mir, die Hände im Schoß gefaltet, und starrte geradeaus.
„Viktor“, flüsterte ich. „Was ist das?“
Er antwortete nicht sofort. Er leckte sich über die Lippen und rückte seine Brille zurecht.
– Jola, wir reden zu Hause.
Aber ich wollte hier und jetzt reden, vor einem Notar, vor einem Zeugen. In diesem Augenblick wurde mir klar, dass mein Bruder mir zwanzig Jahre lang in die Augen geschaut und gelogen hatte.
Mein Name ist Jolanta. Seit vierzehn Jahren verkaufe ich Kosmetik in einer Drogerie in der Krakowskie Przedmieście Straße. Acht Stunden am Tag stehe ich hinter dem Tresen und empfehle Frauen Augencremes und Puder. Abends kehre ich in meine gemietete Zweizimmerwohnung zurück.
Ich hatte nie einen eigenen.
Zwanzig Jahre lang dachte ich, es sei einfach so. Meine Eltern hinterließen uns nichts, weil sie uns nichts hinterlassen konnten.
Mein Vater starb 2005. Meine Mutter folgte zwei Jahre später. Wiktor kümmerte sich um alles: die Dokumente, die Bankgeschäfte und die Beerdigung. Ich war völlig aufgelöst und kaum noch handlungsfähig. Der Tod meiner Mutter, so kurz nach dem meines Vaters, riss mir den Boden unter den Füßen weg.
Wiktor sagte, mein Vater hätte einen Kredit aufgenommen, es gäbe Zahlungsrückstände, und es sei besser, die Erbschaft nicht anzunehmen, da wir sonst draufzahlen müssten. Ich unterschrieb die Erbschaftsdokumente. Ich las sie nicht genau durch, weil ich Wiktor vertraute.
Er war schließlich mein Bruder. Derselbe, der mich mit fünf Jahren auf seinen Schultern getragen hat.
Das Grundstück befand sich am Fluss Wieprz, in der Nähe von Nałęczów. Es umfasste über zwanzig Ar und bot Zugang zum Fluss, ein altes Holzhaus und einen Obstgarten.
Ich kannte diesen Ort aus meiner Kindheit. Wir fuhren dort immer in den Urlaub. Mein Vater mähte den Rasen, und meine Mutter kochte Kompott aus Kirschen, die sie direkt vom Baum pflückte.
Ich war überzeugt, dass das Grundstück schon zu Lebzeiten meiner Eltern verkauft worden war. Das sagte Wiktor.
Inzwischen wurde nichts verkauft. Wiktor erhielt das Grundstück zwei Jahre vor dem Tod seines Vaters per Schenkungsurkunde. Danach schwieg er zwanzig Jahre lang.
Nachdem wir das Notariat verlassen hatten, gingen wir unter einem grauen Oktoberhimmel die Straße entlang. Nasse Blätter klebten am Bürgersteig. Wiktor ging neben mir, den Kopf gesenkt.
– Vergiss es, Jola. Das ist schon lange her.
„Vergessen? Zwanzig Jahre lang hast du behauptet, es gäbe kein Grundstück mehr. Dass von Papa nur noch Schulden übrig sind.“
– Weil Schulden bestanden. Der Bankkredit existierte tatsächlich.
„Aber Ihr Vater hat Ihnen das Grundstück vor zwei Jahren überschrieben. Und Sie haben mir nichts davon gesagt.“
Wiktor blieb an einer Laterne stehen und lehnte sich dagegen. Er sah alt aus. Er war zweiundsechzig, hatte einen grauen Bart und müde Augen hinter einer dicken Brille.
Er sah nicht wie ein Betrüger aus. Er sah aus wie mein älterer Bruder, lebensmüde.
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