Wenn die Tage eins werden, nimmt die Zeit eine seltsame Qualität an. Sie dehnt sich endlos aus und verschwindet ohne Vorwarnung.
Meine Morgen begannen immer auf die gleiche Weise.
Um 6:30 Uhr wachte ich auf vom schwachen Licht, das durch die Vorhänge drang, dem Knarren der alten Dielen unter meinen Füßen, dem vertrauten Schmerz in meinen Knien und der Einsamkeit, die sich über jeden Raum des Hauses zu erstrecken schien, das Helena und ich gemeinsam gebaut hatten.
Dreiundsiebzig Jahre sind lang genug, um eine einfache Wahrheit zu erkennen: Ein Haus ohne den geliebten Menschen ist nicht mehr das Zuhause, das es einmal war. Es besteht nur noch aus Wänden, einem Dach, Möbeln und Echos.
Mein Name ist Gilbert Proud. Drei Jahre lang lebte ich allein in unserem Haus in Northport, einer Küstenstadt in den Vereinigten Staaten, wo die Leute noch von ihren Veranden winkten und sich erinnerten, wer vor zwanzig Jahren welchen Ahornbaum gepflanzt hatte. Helena starb nach siebenundvierzig Jahren Ehe friedlich im Schlaf und hinterließ mir alte gerahmte Fotos, handgeschriebene Briefe und die schreckliche Angewohnheit, morgens beim Tee mit ihrem Porträt zu sprechen.
„Es wird heute regnen, Helena“, murmelte ich und blickte zum düsteren, grauen Himmel jenseits des Küchenfensters hinauf. „Meine Knie schmerzen mehr als sonst.“
Es kam nie eine Antwort. Nur das Ticken der alten Kaminuhr, das Heulen des Windes draußen und das leise Klappern der Fenster, wenn ein Lastwagen die Straße entlangfuhr.
Ich hatte mich an die Stille gewöhnt, obwohl es Morgen gab, an denen die Stille fast so laut war, dass sie mich erdrückte.
Unser Haus war mir zugleich Festung und Fluch. Es war ein zweistöckiges Haus mit einer breiten Veranda, weißem Geländer, einem gemauerten Schornstein und einem kleinen Garten, in dem Helena Rosen und Hortensien gepflanzt hatte. Ich pflegte sie noch immer, obwohl meine Hände nicht mehr so ruhig waren wie früher und mir das Bücken später immer wehtat.
Ich war den größten Teil meines Berufslebens Stadtarchitekt. Ich entwarf öffentliche Gebäude, half bei der Erweiterung des Stadtparks, stritt mit dem Stadtrat um den Erhalt historischer Ladenfronten und glaubte jahrzehntelang, dass Bauwerke deshalb wichtig sind, weil Menschen in ihnen Erinnerungen schaffen.
Mein eigenes Universum hatte sich inzwischen auf ein paar Zimmer, ein paar Straßen in der Nachbarschaft, wöchentliche Einkäufe im Supermarkt und Helenas Foto neben meinem Bett verengt.
Ich hatte einen Sohn, Ashton. Er war 43 Jahre alt und seit 15 Jahren mit Rosman verheiratet. Sie hatten keine Kinder. Ashton arbeitete als Versicherungsgutachter, Rosman als Landschaftsgärtnerin und gestaltete Gärten für Leute, denen ein ansprechendes Äußeres wichtiger war als Freundlichkeit. Sie wohnten etwa 40 Minuten von mir entfernt in einem gehobeneren Viertel von Northport, wo die Einfahrten länger waren und die Rasenflächen immer übertrieben perfekt gemäht.
Unsere Beziehung war immer distanziert, höflich und vorsichtig.
Nach Helenas Tod wurde es kälter.
Ashton stand mir nie wirklich nahe. Als er klein war, habe ich zu viel gearbeitet. Das will ich nicht leugnen. Ich habe Baseballspiele, Schulkonzerte und die ruhigen Nachmittage verpasst, die Väter normalerweise mit Ballspielen im Garten verbringen. Ich dachte, ich würde ihm eine Zukunft ermöglichen. Er dachte, ich sei abwesend.
Vielleicht hatten wir beide recht.
Ich hatte einst gehofft, er würde mir in die Architektur folgen, doch Ashton interessierte sich weder für Zeichentische noch für alte Gebäude oder die nötige Geduld, sich ein Bauwerk vorzustellen, bevor es jemand anderes sehen konnte. Er wählte seinen eigenen Weg. Ich war enttäuscht, und er wusste es. Im Laufe der Jahre verhärtete sich das Missverständnis zu Distanz, und diese Distanz zu einer formalen Kälte, die Helena bis zu ihrem Tod zu mildern suchte.
„Er ist einfach nur beschäftigt, Gilbert“, pflegte sie zu sagen. „Gib ihm Zeit.“
Doch die Zeit kann, wie Wasser, Risse vertiefen, anstatt sie zu heilen.
Eines Morgens, als ich Helenas Porträt abstaubte, ertappte ich mich dabei, wie ich wieder mit ihr sprach.
„Das ist seltsam“, sagte ich. „Ashton hat gestern zum zweiten Mal diese Woche angerufen. Er fragte nach meinem Blutdruck und ob ich meine Medikamente einnehme.“
Ich musste zuerst schmunzeln, weil es mir fast absurd vorkam.
Jahrelang hatten ihn meine Klagen über Arthritis oder Bluthochdruck genervt.
„Papa, redest du schon wieder von Krankheit?“, pflegte er zu sagen. „Nimm eine Pille und denk nicht mehr daran.“
Nun folgten detaillierte Fragen. Empfehlungen. Namen von Ärzten. Ein plötzliches Interesse an meiner Gesundheit, das sich zu aufdringlich anfühlte, um natürlich zu sein.
Nach dem Frühstück ging ich wie immer spazieren. Langsam schlenderte ich die vertrauten Bürgersteige entlang, den Stock in der Hand, und grüßte Nachbarn, die ich schon seit Jahrzehnten kannte. Northport war so eine Stadt, in der ein alter Mann nicht mal den Friseur wechseln konnte, ohne dass ihn jemand fragte, ob alles in Ordnung sei.
Ich kam an dem Schulgebäude vorbei, an dessen Umgestaltung ich mitgewirkt hatte. Ich kam am Stadtpark vorbei, wo ich mich für den Erhalt einer Reihe alter Ulmen eingesetzt hatte. Ich kam an dem Eckladen vorbei, der vor Kurzem geschlossen hatte; seine Fenster waren mit braunem Papier verklebt.
Gegen Mittag war ich wieder zu Hause, bereitete mir ein einfaches Mittagessen zu und versuchte, das beunruhigende Gefühl zu ignorieren, das sich in meiner Brust breitgemacht hatte.
Nach dem Mittagessen rief Rosman an.
Auch das war beinahe zu einem täglichen Ritual geworden.
„Gilbert, wie geht es dir heute?“, fragte sie mit besorgter Stimme, die so sanft und süß klang wie Sirup über verdorbenen Früchten. „Ashton macht sich große Sorgen, dass du allein in so einem großen Haus wohnst. Vielleicht könnten wir dieses Wochenende vorbeikommen und beim Putzen helfen.“
„Danke, Rosman, aber ich komme zurecht. Die Putzfrau kommt mittwochs.“
Es gab keine Reinigungskraft. Ich wollte ihren Besuch einfach nicht.
„Und wie geht es Ihrem Herzen?“, fragte sie. „Nehmen Sie die neuen Tabletten, die Ihnen Dr. Morris verschrieben hat?“
Ich hob die Augenbrauen.
„Ich habe Dr. Morris seit sechs Monaten nicht mehr gesehen“, sagte ich. „Er hat mir keine neuen Medikamente verschrieben.“
Es entstand eine kurze Pause.
„Oh. Nun ja. Ich muss Ashton wohl missverstanden haben. Gilbert, wir machen uns solche Sorgen um dich. In deinem Alter ist das Alleinleben riskant.“
„In meinem Alter“, wiederholte ich leise.
Sie machte eine dramatische Pause.
„Haben Sie übrigens schon mal darüber nachgedacht, Ihr Testament zu aktualisieren? Ashton meinte, das letzte sei aufgesetzt worden, als Helena noch lebte.“
Da war es.
Das Testament.
Ich atmete langsam aus und spürte, wie sich die Muskeln in meinem Rücken anspannten.
„Das Testament ist in Ordnung, Rosman. Kein Grund zur Sorge.“
„Natürlich“, sagte sie schnell. „Ich dachte nur, es sei schon lange her. Wir kommen jedenfalls am Samstag. Ashton möchte das Dach überprüfen. Er vermutet, dass es undicht ist.“
„Ich erinnere mich nicht, etwas von einem Leck gesagt zu haben.“
„Das Dach kann Probleme haben, bevor man sie bemerkt“, antwortete sie.
Das Dach war zwei Jahre zuvor, nach Helenas Tod, komplett erneuert worden. Es war die letzte größere Arbeit, die an dem Haus durchgeführt wurde.
Nachdem ich aufgelegt hatte, saß ich lange in meinem Sessel und starrte aus dem Fenster auf die Hortensien, die Helena so geliebt hatte. Irgendetwas stimmte nicht.
Sie hatten sich monatelang nicht gemeldet und nur einmal wöchentlich aus Pflichtgefühl angerufen. Nun kamen plötzlich Besorgnis, Fragen nach meiner Gesundheit, Fragen nach dem Haus, Fragen nach dem Testament.
„Das ist doch nur Paranoia, wie sie in alten Zeiten vorkommt“, sagte ich mir.
Oder begründeter Verdacht.
An diesem Abend rief Ashton an. Seine Stimme klang unnatürlich fröhlich.
„Papa, wie geht es dir? Ich habe gehört, du hast heute mit Rosman gesprochen. Sie meinte, du wirkst müde.“
„Mir geht’s gut, mein Junge. Ein ganz normaler Tag im Ruhestand.“
„Hören Sie mal, haben Sie schon mal über einen Umzug nachgedacht?“
„Wohin ziehen Sie?“
„Dieses Haus ist viel zu groß für eine Person. Und die Treppe, Papa. In deinem Alter ist das gefährlich.“
„Treppen sind kein Problem für mich, Ashton. Ich ziehe nirgendwo hin.“
„Natürlich. Ich wollte es nur vorschlagen.“ Er hielt inne. „Haben Sie schon mal über eine Erneuerung Ihrer Krankenversicherung nachgedacht? Ich kann Ihnen beim Ausfüllen der Formulare helfen. Und wie sieht es mit Ihren Ersparnissen aus? Bewahren Sie Ihr Geld auf der Bank oder zu Hause auf?“
„Seit wann interessieren Sie sich für meine Finanzen?“, fragte ich direkt.
„Ich will dir nur helfen. In deinem Alter muss man die Dinge gut überdenken. Man weiß ja nie.“
„Irgendwas?“, wiederholte ich. „Glaubst du, ich werde bald sterben, Ashton?“
„Mein Gott, Papa. Wie kannst du so etwas sagen?“
Seine Empörung klang einstudiert.
„Ich versuche doch nur zu helfen.“
Nach dem Anruf ging ich auf die Veranda. Die Abendluft trug den Duft des Meeres und blühender Bäume. Irgendwo in der Straße bellte ein Hund. Leise wehte eine amerikanische Flagge von Burkes Veranda gegenüber.
Ich setzte mich in Helenas alten Schaukelstuhl und schloss die Augen.
Etwas geschah.
Und es hat mir nicht gefallen.
Am Samstag kamen sie früh an. Rosman brachte einen selbstgebackenen Kuchen und mehrere Einkaufstüten mit, als ob ich nicht mehr selbst zum Markt fahren könnte. Ashton verkündete sofort, er wolle das Dach überprüfen, obwohl ich mir sicher war, dass damit alles in Ordnung war.
„Gilbert“, sagte Rosman, während er den Tisch deckte, „Ashton und ich haben uns überlegt. Vielleicht solltest du bei uns einziehen. Wir haben ein Gästezimmer im Erdgeschoss, sodass du keine Treppen steigen müsstest.“
„Ich verlasse mein Haus nicht, Rosman.“
„Aber es ist doch so vernünftig“, beharrte sie. „Sie sind ein einsamer alter Mann. Was ist, wenn Sie krank werden? Wer wird Ihnen dann helfen?“
„Ich habe ein Telefon. Ich habe Nachbarn. Burke meldet sich fast jeden Tag.“
„Dieser alte Mann?“, schnaubte sie. „Er ist selbst siebzig.“
Ich beobachtete sie genau. Sie bewegte sich in meiner Küche umher und räumte Dinge um, als ob ihr der Laden bereits gehören würde.
Ein paar Minuten später kam Ashton mit einem zufriedenen Gesichtsausdruck vom Dachboden herunter.
„Papa, es gibt ein echtes Problem mit dem Dach.“
„Um welche Art von Problem handelt es sich?“
„Schlechte Belüftung. Es könnte sich Schimmel bilden.“
Er hat das Ganze ganz offensichtlich improvisiert.
„Das ist teuer“, sagte er. „Ich schätze fünftausend Dollar, vielleicht sogar mehr.“
„Ich werde es selbst überprüfen.“
„Nein, nein.“ Ashton trat schnell vor mich. „In deinem Alter ist das Klettern auf Dachböden gefährlich. Ich rufe Experten.“
Beim Mittagessen unterhielten sie sich darüber, wie teuer alles geworden war, dass ihr Haus repariert werden musste und dass sich ihre Investitionen nicht gelohnt hatten. Ich hörte nur halbherzig zu und beobachtete sie mit beiden Augen.
„Wie steht es um Ihre Gesundheit, Gilbert?“, fragte Rosman plötzlich. „Sie sehen blass aus.“
„Mir geht es gut.“
„Nehmen Sie alle Ihre Medikamente ein? Lassen Sie mich in Ihrem Medizinschrank nachsehen.“
Sie stand auf, bevor ich antworten konnte, und ging den Flur entlang zum Badezimmer, wo ich meine wichtigsten Medikamente und Aspirin aufbewahrte. Ich hörte, wie der Schrank geöffnet wurde. Fläschchen rutschten hin und her. Papier raschelte.
„Gilbert“, rief sie, „du nimmst deine Blutdrucktabletten nicht. Die Flasche ist voll.“
„Weil es mir nicht verschrieben wurde, Rosman.“
Sie kam zurück und sah verwirrt aus.
„Aber Dr. Morris –“
„Ich habe Dr. Morris seit sechs Monaten nicht mehr gesehen, und er hat mir keine neuen Medikamente verschrieben.“
Sie und Ashton sahen sich an.
Hier stimmte ganz offensichtlich etwas nicht.
Nachdem sie gegangen waren, saß ich lange allein da. Gesprächsfetzen wirbelten in meinem Kopf herum. Das Testament. Das Dach über dem Kopf. Meine Ersparnisse. Meine Medikamente. Ihre plötzliche Besorgnis.
Ich wollte nicht glauben, was ich allmählich zu ahnen begann.
Ashton war mein Sohn. Mein Fleisch und Blut.
Doch Misstrauen, einmal gesät, braucht nicht viel Wasser zum Wachsen.
In der darauffolgenden Woche wurden ihre Besuche häufiger. Sie brachten Lebensmittel. Sie boten an, zu putzen. Sie erkundigten sich mit übertrieben süßlicher Stimme nach meinem Befinden. Rosman bot sogar an, beim „Sortieren von Papieren“ zu helfen, womit sie ganz offensichtlich mein Testament und meine Finanzdokumente meinte.
Ich habe jedes Mal höflich abgelehnt.
Eines Abends, nachdem sie gegangen waren, stellte ich fest, dass mein Medizinschrank mit neuen Medikamenten aufgefüllt worden war, die ich nicht gekauft hatte. Dr. Morris’ Name stand auf den Packungen. Blutdrucktabletten. Beruhigungsmittel. Stark dosiert.
Ich habe die Anleitung zweimal gelesen und sie beiseitegelegt.
Ich würde nichts schlucken, was mir nicht persönlich verschrieben wurde.
In jener Nacht schlief ich schlecht. Ich lag wach und lauschte dem Knarren des alten Hauses im Wind. Ich war immer stolz auf meine Rationalität gewesen. Die Architektur hatte mich gelehrt, nach versteckten Schwachstellen, schwachen Balken und stillen Mängeln unter einer polierten Oberfläche zu suchen.
Nun versuchte ich, dieselbe Disziplin auch auf Ashton und Rosman anzuwenden.
Warum gerade jetzt?
Warum ausgerechnet nach drei Jahren der Gleichgültigkeit?
Warum das Testament? Warum das Haus? Warum die Medizin?
Der nächste Morgen war ein grauer Märzmorgen, es regnete heftig. Ich betrachtete Helenas Foto auf dem Nachttisch.
„Was würdest du zu ihrem Verhalten sagen, Liebes?“, flüsterte ich. „Du hast die Menschen immer besser verstanden als ich.“
Keine Antwort. Nur Stille und der Geruch von Staub.
Ich stand langsam auf, zuckte vor Schmerzen im Rücken zusammen und ging nach unten, um Tee zu kochen. Die Türklingel ertönte unerwartet früh.
Rosman stand mit einer Einkaufstüte in der Hand auf der Veranda, wirkte unnatürlich fröhlich.
„Guten Morgen, Gilbert. Ich dachte, ich schaue mal vorbei und bringe dir frisches Brot und Obst.“
„Von wo kommen Sie her?“, fragte ich, als ich sie hereinließ. „Sie wohnen doch am anderen Ende der Stadt.“
Sie hielt inne und lächelte dann übertrieben breit.
„Oh, ich war gerade in der Gegend, um einen Kunden zu treffen.“
„Um sieben Uhr morgens?“
„Ja. Ein sehr beschäftigter Mann.“
Sie eilte in die Küche und begann, die Einkäufe auszuladen.
„Hast du schon gefrühstückt? Ich mache dir was. Wie hast du geschlafen? Nimmst du die Tabletten, die wir mitgebracht haben?“
„Nein, Rosman. Ich nehme keine Medikamente, die mir mein Arzt nicht verschrieben hat.“
Sie erstarrte, dann drehte sie sich mit einem weiteren gequälten Lächeln um.
„Aber Gilbert, Ashton hat mit Dr. Morris gesprochen. Er sagte –“
„Ich werde selbst mit Dr. Morris sprechen“, unterbrach ich ihn. „Ich habe sogar schon einen Termin für morgen vereinbart.“
Es war eine Lüge. Ich wollte ihre Reaktion sehen.
Sie wurde blass.
„Oh, das ist wunderbar. Soll ich Sie fahren?“
„Das ist schon in Ordnung. Ich komme zurecht.“
Ihre Finger drehten am Saum ihrer Bluse. Ihr Blick vermied meinen.
„Bitte, Gilbert“, sagte sie. „Lass Ashton und mich dir helfen. In deinem Alter allein zum Arzt zu gehen …“
„In meinem Alter, Rosman, kann ich mich noch selbst versorgen. Wenn es dir nichts ausmacht, ich habe heute Vormittag noch etwas vor.“
Sie ging verärgert weg.
Nach dem Mittagessen rief Ashton an.
„Papa, Rosman hat gesagt, du wirst morgen Dr. Morris sehen.“
„Ja. Ich möchte die Medikamente, die Sie mir mitgebracht haben, überprüfen.“
„Vielleicht frage ich ihn einfach und gebe dir die Informationen. Du musst dann nicht mal das Haus verlassen.“
„Ich ziehe es vor, persönlich mit ihm zu sprechen.“
„Okay. Okay.“ Er räusperte sich. „Hören Sie, was ist mit den Dokumenten, von denen Rosman gesprochen hat? Dem Testament und allem?“
„Welche Dokumente, Ashton?“
„Nun ja, man weiß ja nie.“
„Nur für alle Fälle“, wiederholte ich.
„Alle Papiere sind in Ordnung. Mach dir keine Sorgen.“
An diesem Abend rief ich meinen langjährigen Freund Warren Pitt an. Wir kannten uns seit fünfzig Jahren und hatten an vielen Projekten zusammengearbeitet. Nach Helenas Tod war Warren einer der wenigen, die noch regelmäßig vorbeikamen, ohne etwas von mir zu wollen.
„Warren, könntest du morgen vorbeikommen? Ich bräuchte einen Rat.“
Am nächsten Tag traf Warren gegen Mittag ein. Obwohl er 76 Jahre alt war, fuhr er noch selbst und wirkte wacher, als ich mich fühlte.
„Du siehst erbärmlich aus, Gilbert“, sagte er und ließ sich in einen Sessel in meinem Wohnzimmer sinken.
„Vielen Dank für das Kompliment.“
„Was ist los? Du klangst am Telefon besorgt.“
Ich habe ihm alles erzählt: Ashtons und Rosmans seltsames Verhalten, ihre Fragen zum Testament, die Medikamente, die sie mir immer wieder aufdrängen wollten, und das erfundene Dachproblem.
„Glaubst du, die führen etwas im Schilde?“, fragte Warren, als ich fertig war.
„Ich will es nicht glauben. Aber ja. Ich habe diesen Verdacht.“
„Haben Sie diese Medikamente überprüft?“
„Noch nicht. Ich hatte gehofft, Sie kennen vielleicht einen Apotheker, dem ich vertrauen kann.“
Warren trommelte mit den Fingern auf der Armlehne.
„Meine Nichte Laurel arbeitet in der Krankenhausapotheke. Ich denke, sie kann helfen.“
In diesem Moment klingelte mein Telefon. Es war Ashton. Ich ließ den Anrufbeantworter ran.
„Du willst nicht mit deinem Sohn sprechen?“, fragte Warren.
„Nicht jetzt. Zu viele Fragen.“
Als Warren gegangen war, begleitete ich ihn zur Tür. Dabei bemerkte ich Ashtons Auto, das einen Block entfernt geparkt war. Er saß hinter dem Steuer, telefonierte und hatte nicht bemerkt, dass ich ihn gesehen hatte.
Die Neugierde übernahm die Kontrolle.
Ich ging langsam die Straße entlang und versuchte, wie ein gewöhnlicher alter Mann auszusehen, der einen Nachmittagsspaziergang machte. Als ich näher kam, huschte ich hinter eine Hecke. Ashtons Fenster war einen Spalt offen, und seine Stimme war deutlich zu hören.
„Rosman weigert sich, seine Medikamente zu nehmen. Wie sollen wir die Bank davon überzeugen, die Frist zu verlängern, wenn er noch fünf Jahre zu leben hat?“
Ich erstarrte.
Mir lief ein Schauer über den Rücken.
„Nein, ich schlage nichts Radikales vor“, fuhr Ashton fort. „Er muss nur ein neues Testament unterschreiben und seine Medikamente nehmen. Dr. Morris sagte, dass in seinem Alter und mit seinem Blutdruck jederzeit ein Schlaganfall auftreten kann. Wir müssen den natürlichen Prozess nur beschleunigen.“
Es entstand eine Pause.
„Ja, ich weiß, dass der Kredit zurückgezahlt werden muss. Glauben Sie, ich hätte vergessen, dass wir das Haus beliehen haben? Aber wenn mein Vater uns sein Haus hinterlässt, können wir es verkaufen und die Schulden begleichen. Ein Haus in dieser Gegend ist mindestens vierhunderttausend wert.“
Ich wich zurück und spürte, wie der Boden unter mir nachgab.
Das war’s also.
Sie haben darauf gewartet, dass ich sterbe, damit sie das Haus übernehmen und ihre Schulden begleichen können.
Irgendwie schaffte ich es nach Hause, schloss die Tür ab und sank in meinen Sessel. Mein eigener Sohn hatte darüber gesprochen, wie man den natürlichen Prozess beschleunigen könnte. Die Medikamente waren kein Grund zur Sorge, sondern ein Hilfsmittel.
Das Telefon klingelte erneut. Ashton. Ich lehnte den Anruf ab und schaltete das Mikrofon stumm.
Nicht jetzt.
Ich konnte nicht mit ihm sprechen, ohne preiszugeben, was ich wusste.
An diesem Abend traf Warren mit seiner Nichte Laurel ein. Sie war eine junge Frau mit intelligenten Augen und einem ruhigen, entschlossenen Gesichtsausdruck.
„Onkel Warren hat mir von Ihrer Situation erzählt, Mr. Proud“, sagte sie. „Darf ich die Medikamente sehen?“
Ich brachte ihr die Ampullen und Schachteln, die Ashton und Rosman zurückgelassen hatten. Laurel überprüfte sie sorgfältig und suchte währenddessen auf ihrem Handy nach etwas.
„Das sind Blutdruckmedikamente“, sagte sie schließlich. „Aber die Dosis ist für jemanden in Ihrem Alter und mit Ihrem Gewicht viel zu hoch. Bei regelmäßiger Einnahme könnte Ihr Blutdruck dadurch gefährlich stark absinken. Das könnte zu Schwindel, Stürzen, Ohnmacht und sogar einem Schlaganfall führen.“
„Ein Schlaganfall“, wiederholte ich.
„Im schlimmsten Fall, ja.“
„Wer hat sie verschrieben?“, fragte Warren.
„Angeblich Dr. Morris“, sagte ich. „Aber ich habe ihn seit sechs Monaten nicht mehr gesehen.“
„Das kann ich bestätigen“, sagte Laurel. „Ich habe Zugriff auf die Rezeptdatenbank.“
Sie tippte einen Moment lang und runzelte die Stirn.
„Nein. Dr. Morris hat Ihnen diese Medikamente nicht verschrieben. Sein letztes Rezept für Sie stammt vom vergangenen September und war für Schmerzmittel.“
Warren und ich sahen uns an.
Ashton hatte gelogen.
„Was soll ich denn tun?“, fragte ich und fühlte mich plötzlich sehr alt.
„Erstens: Nehmen Sie diese Tabletten nicht ein“, sagte Laurel. „Zweitens: Möglicherweise müssen Sie die Polizei einschalten.“
„Das ist mein Sohn“, sagte ich leise.
„Gilbert“, unterbrach Warren ihn, „wenn das, was du mitgehört hast, stimmt, planen sie, dir weh zu tun. Das ist ernst.“
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