Kaum sechs Stunden waren seit der Beerdigung von Kapitän Andrés Salvatierra vergangen, als Claras Mutter auf ihren im achten Monat schwangeren Bauch deutete, als wäre er ein Hindernis mitten im Raum.
Das Haus roch noch immer nach Trauerblumen, aufgewärmtem Kaffee und billigen Votivkerzen.
Clara war noch immer ganz in Schwarz gekleidet, ihre Knöchel waren geschwollen, ihre Augen rot, und Andrés’ militärische Erkennungsmarken hingen an ihrer Brust.
Ihre Mutter Marta weinte kein einziges Mal.
Er stellte einfach seine Tasse auf den Granittisch und sagte:
—Clara, pack deine Sachen. Deine Schwester und ihr Mann ziehen ab heute hier ein.
Clara brauchte einige Sekunden, um zu reagieren.
—Wovon redest du, Mama?
Marta zeigte auf die Treppe.
—Mariana braucht dein Zimmer. Julián wird dort sein Büro einrichten. Weißt du, er arbeitet tatsächlich, er verdient tatsächlich Geld.
Im Sessel sitzend, stieß sein Vater Rogelio ein trockenes Lachen aus, während er den Fernsehkanal wechselte.
„Außerdem haben wir dein Gejammer satt. Du verdirbst uns die Stimmung, Liebes. Ehrlich, es fühlt sich jeden Tag wie eine Beerdigung an.“
Clara presste die Zähne zusammen.
In den Augen der Welt war sie erst seit wenigen Stunden Witwe, obwohl sie innerlich schon seit Wochen starb, seit man ihr mitgeteilt hatte, dass Andrés bei einer Operation in den Bergen ums Leben gekommen war.
Sie war in das Haus in Metepec zurückgekehrt, weil ihre Schwangerschaft ein hohes Risiko darstellte und weil ihre Familie ihr versprochen hatte, sie nicht allein zu lassen.
Doch dieses Versprechen währte kürzer als die Kronen im Pantheon.
Die Haustür öffnete sich und Mariana trat ein. Sie trug eine dunkle Sonnenbrille, frisch geschminkte Lippen und einen teuren Mantel, der so gar nicht zu ihrem Schmerz passte.
Hinter ihnen kam Julián, ihr Ehemann seit drei Monaten, der kaufmännische Leiter eines Sicherheitsdienstleistungsunternehmens.
„Ach, Clara, fang jetzt nicht mit deinem Drama an“, sagte Mariana und zog ihre Handschuhe aus. „Es ist nur vorübergehend. Julián muss sich konzentrieren. Du kannst in der Garage schlafen.“
Clara blinzelte.
—In der Garage? Draußen sind es 10 Grad. Ich bin im achten Monat schwanger.
Marta zuckte nicht einmal mit der Wimper.
—Es gibt ein Feldbett. Und eine Decke im Waschraum.
Julian lächelte verächtlich.
—Du hast morgen doch keine wichtigen Termine, oder? Seitdem dein kleiner Soldat gestorben ist, bist du ja an diesen alten Computer gefesselt.
Clara betrachtete jeden einzelnen.
An seine Mutter.
An seinen Vater.
An seine Schwester.
Der Mann, der soeben denjenigen, der als Einziger sein Leben für etwas Größeres als sein Ego gegeben hatte, als „kleinen Soldaten“ bezeichnet hatte.
Dann lächelte er kaum merklich.
Ein kaltes Lächeln, so klein, dass niemand die Gefahr ahnte, die darin verborgen lag.
« Okay », flüsterte sie.
Er ging ohne Widerrede in sein Zimmer.
Sie packte drei Umstandskleider, eine von Andrés’ Jacken, eine schwarze Mappe, ihren verstärkten Laptop und ein verschlüsseltes Handy, von dessen Existenz niemand in ihrer Familie wusste, in einen Koffer.
Dann ging er hinunter in die Garage.
Der Boden roch nach Öl, Feuchtigkeit und Vernachlässigung. Das Kinderbett knarrte, als er sich setzte. Die Kälte biss ihm in den Rücken.
Clara legte eine Hand auf ihren Bauch.
Dann vibrierte das verschlüsselte Handy.
Auf dem Bildschirm erschien eine Meldung:
„Übergabe abgeschlossen. CENTINELA-System validiert. Bundesgenehmigung erteilt. Eskorte trifft um 08:00 Uhr ein. Willkommen, Ingenieur Salvatierra.“
Clara blickte zur geschlossenen Haustür hinauf.
Und zum ersten Mal an diesem Tag sah sie nicht mehr aus wie eine hilflose Witwe.
TEIL 2
Im Obergeschoss feierte die Familie, als wäre die Beerdigung eine peinliche Formalität gewesen.
Es klirrten Gläser, Gelächter wurde gehört und Marianas Stimme sagte, dass das Haus endlich „eine gute Energie haben würde“.
Julián drehte die Lautstärke eines Lautsprechers auf. In dem Zimmer, das Clara und Andrés gehört hatte, begann er, Möbel zu verrücken, Kisten zu schleppen und prahlte damit, dass er seinen Walnussschreibtisch dort hinstellen würde.
Aber Clara weinte nicht.
Er hat nicht geschrien.
Er hat nicht darum gebeten, wieder hineingelassen zu werden.
Sie saß auf der Pritsche, ihre Finger waren taub und ihr Magen vom Frieren hart, und sie öffnete den Laptop.
Der Bildschirm beleuchtete sein blasses Gesicht.
Auf dem Desktop erschien eine schwarze Benutzeroberfläche mit einem silbernen Adler in der Mitte.
SENTINEL.
Es war kein Spiel.
Es war kein Zeitvertreib für Witwen.
Es handelte sich um das Projekt, das Andrés bis zu seiner letzten Mission geschützt hatte: ein vorausschauendes Verteidigungssystem, das in der Lage war, Störungen, Sabotageakte und Angriffe zu erkennen, bevor sie stattfanden.
Andrés war nicht durch eine verirrte Kugel gestorben.
Er starb, weil ein feindliches Signal seine Kommunikation 11 Minuten lang blockierte.
11 Minuten ohne Luftunterstützung.
11 Minuten Stille.
