Ich bin nur kurz in der Wohnung vorbeigekommen, weil ich meinen USB-Stick vergessen hatte.
Das klingt jetzt fast l�cherlich, nach allem, was passiert ist. Ein kleiner blauer USB-Stick, nicht l�nger als mein Daumen, lag auf dem Beistelltisch neben dem Sofa, wo ich ihn am Abend zuvor hingelegt hatte. Ich brauchte ihn f�r Arbeitsdateien, medizinische Unterlagen und die Pr�sentation, von der ich immer noch f�lschlicherweise glaubte, sie aus drei Stunden Entfernung retten zu k�nnen. Ich hatte nicht vor, l�nger als f�nf Minuten zu bleiben. Ich wollte die T�r aufschlie�en, den Stick schnappen, meinen Pullover wechseln und den n�chsten Zug zur�ck nach Ashwood nehmen, bevor Margaret merkte, dass ich weg war.
Doch in dem Moment, als ich den Schl�ssel umdrehte und ins Haus trat, f�hlte sich etwas falsch an.
Die Wohnung war ruhig.
Keine friedliche Stille. Nicht die sanfte Ruhe eines Zuhauses, in dem zwei vielbesch�ftigte Menschen zur Ruhe kommen. Es war eine inszenierte Stille, die einem auf die Haut dr�ckt, bevor man wei�, warum. Die Luft roch stechend nach Zitrusreiniger und Lilien. Frischen Lilien. Ich hatte seit Wochen keine Blumen mehr gekauft. Auf dem Sofa lagen Kissen, die ich nicht kannte, grelle geometrische Muster, die mit den sanften grauen Kissen, die Ryan und ich in unserem ersten Ehejahr gemeinsam ausgesucht hatten, nicht harmonierten. Zwei Kaffeetassen standen in der Sp�le. An einer klebte ein hellrosa Lippenstiftfleck am Rand.
Dann h�rte ich seine Stimme aus dem Schlafzimmer.
Zuerst versuchte mein Verstand, mich zu sch�tzen. Er sagte mir, er sei in einem gesch�ftlichen Telefonat. Ryan war st�ndig in gesch�ftlichen Telefonaten. Ryan hatte Kunden in Paris, Investoren in New York, Partner in Toronto � zumindest behauptete er das gern, wenn er sein Leben gr��er erscheinen lassen wollte, als es war. Doch dann h�rte ich ihre Stimme.
Die Stimme einer Frau.
Sanft, vertraut, so wie eine Stimme vertraut wird, wenn man sie im Hintergrund anderer L�gen geh�rt hat. Zu intim. Zu angenehm. Zu pr�sent in meinem Zuhause.
In diesem Moment wusste ich, dass etwas nicht stimmte.
Nein, das stimmt nicht.
Das war der Moment, in dem ich aufh�rte, so zu tun, als w�sste ich es nicht schon.
Denn nur Stunden zuvor, vor der Zugfahrt, vor dem Lippenstiftbecher, vor dem unbekannten Parf�mflakon auf meinem Nachttisch, war ich noch die Frau gewesen, die jeden verteidigt h�tte, der es gewagt h�tte, die Treue meines Mannes infrage zu stellen. Ich h�tte Ryan Morgan mit all meiner Liebe, meiner Geschichte, meiner Angst und meinem Stolz verteidigt. Ich h�tte gesagt, er sei ehrgeizig, ja. Manchmal selbstverliebt, ja. Zu charmant f�r sein eigenes Wohl, definitiv. Aber untreu? Grausam? F�hig, mich allein am Bett seiner kranken Mutter zur�ckzulassen, w�hrend er eine andere Frau mit in unser Bett brachte?
NEIN.
Nicht Ryan.
Dieser Morgen hatte begonnen wie so viele andere in unserer kleinen Wohnung in Chicago: Sonnenlicht str�mte durchs K�chenfenster und lie� den Staub in der Luft wie ungebetenen Glitzer glitzern. Wir wohnten im siebten Stock eines alten Backsteingeb�udes in Lakeview, nah genug, um den Verkehr auf der Stra�e unten zu h�ren, und weit genug vom Stadtzentrum entfernt, um uns einzureden, wir w�rden nicht von der Stadt verschluckt. Die Wohnung war klein, aber warm. Sichtmauerwerk im Wohnzimmer. Eine schmale K�che mit wei�en Schr�nken. Ein Schlafzimmer, gerade gro� genug f�r ein Doppelbett und zwei Nachttische. Ein winziger Balkon, auf dem ich im Sommer Basilikum stehen hatte und im Winter verwelkte, weil ich immer verga�, den Topf vor dem ersten Frost reinzuholen.
Drei Jahre lang hatte ich diesen Ort zu meinem Zuhause gemacht.
Oder ich dachte zumindest, ich h�tte es getan.
Da hingen gerahmte Drucke, die wir auf einem Stra�enfest ergattert hatten. Eine blaue Keramikschale von unserer Reise zum ersten Hochzeitstag nach Door County. Eine Wolldecke, die, wie Ryan meinte, das Sofa �zu altmodisch� aussehen lie�, bis er sie jeden Abend benutzte. Die Wohnung geh�rte eigentlich Margaret, Ryans Mutter. Sie und Ryans Vater hatten sie vor Jahren als Kapitalanlage gekauft, als der Immobilienmarkt in Chicago noch einigerma�en g�nstig war. Nach dem Tod seines Vaters behielt Margaret die Wohnung in ihrem Namen und lie� Ryan dort wohnen, w�hrend er seine Karriere aufbaute. Als wir heirateten, zog ich ein. Ryan sprach immer von �unserem Zuhause�, und ich glaubte ihm, denn die Liebe l�sst einen manchmal die juristischen Details als unh�flich empfinden.
An jenem Morgen war ich in Eile.
Meine Abschlusspr�sentation sollte in weniger als zwei Stunden stattfinden, und wenn ich sie erfolgreich ablieferte, w�rde ich zur Leiterin der �ffentlichkeitsarbeit in der Firma bef�rdert werden, in der ich sechs Jahre lang den Ruf anderer aufgebaut und gleichzeitig meine eigene Karriere heimlich aufgeschoben hatte. Ich hatte bis zwei Uhr morgens an den Folien gefeilt, die Argumente �berarbeitet, die Reihenfolge der Fallstudien angepasst und Sicherungskopien auf dem kleinen blauen USB-Stick gespeichert, weil ich weder dem WLAN im Konferenzraum noch irgendjemandem traute, der sagte: �Keine Sorge, wir laden die Daten einfach aus der Cloud.�
�Ryan?�, rief ich, w�hrend ich mit einer Hand meinen Kaffee umr�hrte und mit der anderen in meiner Arbeitstasche kramte. �Hast du meinen USB-Stick gesehen? Den blauen.�
Er erschien mit seinem gewohnten, l�ssigen Charme in der K�chent�r, trocknete sich gerade die Haare nach dem Duschen mit einem Handtuch ab und trug sonst nichts. Mit f�nfunddrei�ig hatte Ryan immer noch einen K�rper, der Fremde zweimal hinschauen lie�, schlank von Jahren, in denen er vorgab, das Fitnessstudio diene seiner �geistigen Klarheit�, w�hrend er in Wirklichkeit Bewunderung genoss. Er hatte dunkles Haar, markante Wangenknochen und ein L�cheln, das selbst eine Rezeptionistin dazu bringen konnte, ihm einen verpassten Abgabetermin zu verzeihen. Dieses L�cheln hatte mir einst das Gef�hl gegeben, auserw�hlt zu sein. In letzter Zeit hatte ich das Gef�hl, es sei etwas, das er bei jedem anwandte.
�Ich glaube, du hast es gestern Abend auf dem Beistelltisch liegen lassen�, sagte er und ging durch die K�che, um mir einen Kuss auf die Wange zu geben. �Bist du nerv�s?�
�Nat�rlich bin ich nerv�s.� Ich warf einen Blick auf meine Uhr und �ffnete eine Schublade, als ob der USB-Stick �ber Nacht hineingekrochen w�re. �Wenn ich den Vorstand heute nicht �berzeugen kann, wird Denise Mark Ellison den Direktorenposten geben, und ich muss die n�chsten drei Jahre so tun, als w�rde er die Strategien, die ich ihm beigebracht habe, nicht anwenden.�
Ryan lachte und schenkte Kaffee ein. �Das schaffst du locker.�
Ich wollte, dass er dort aufh�rt.
Das tat er nicht.
�Au�erdem�, sagte er und lehnte sich an die Theke, �sobald der Vertrag mit den franz�sischen Kunden unter Dach und Fach ist, k�nnen wir endlich die Skireise machen, von der du immer sprichst. Die Alpen, erinnerst du dich?�
Ich l�chelte automatisch, aber innerlich verkrampfte sich etwas.
Das war Ryans Gabe und zugleich seine Schw�che. Er konnte alles sch�nreden, doch irgendwie f�hrte alles wieder zu ihm zur�ck. Meine Bef�rderung wurde zur Randnotiz in seinem Gesch�ft. Meine jahrelange Arbeit wurde Teil eines Urlaubs, den er genie�en w�rde, wenn seine Klienten den Deal einl�sten. Selbst meine Nervosit�t wurde zur B�hne, auf der er mich ermutigen konnte.
�Die Alpen w�ren sch�n�, sagte ich.
�Sch�n?�, grinste er. �Clare, das w�re der Wahnsinn. F�nf-Sterne-Chalet, Bergblick, privater Reisef�hrer ��
�Zuerst meine Pr�sentation�, sagte ich gelassen.
�Richtig. Ja. Ihre Pr�sentation.� Er hob seinen Becher. �F�r meine brillante Frau.�
Ich wollte dem Toast glauben.
Mein Telefon klingelte, bevor ich abnehmen konnte.
Ich h�tte es beinahe ignoriert. Ich hatte die H�nde voll. Meine Laptoptasche stand offen auf dem Stuhl. Ich hatte einen Absatz an, der andere lag noch irgendwo unter dem Tisch. Doch als ich den Namen auf dem Bildschirm sah, blieb ich stehen.
Janet Thompson.
Die Nachbarin von Ryans Mutter.
Janet rief mich nie direkt an. Sie schickte mir Weihnachtskarten mit kleinen Aquarellv�geln und einmal schickte sie mir sogar ein Rezept f�r Zitronenbrot, nachdem ich erw�hnt hatte, dass es mir schmeckte, aber angerufen hat sie nicht. Sie wohnte neben Margaret in Ashwood, einer kleinen Stadt in Illinois, drei Autostunden entfernt, wo Ryan aufgewachsen war und wo seine Mutter noch immer in einer ordentlichen Doppelhaush�lfte lebte, voller Spitzengardinen, alter B�cher und gerahmter Fotos von Ryan aus allen m�glichen Lebensjahren.
�Hallo Janet�, sagte ich und warf Ryan einen Blick zu.
Er blickte �berrascht auf.
�Clare�, sagte Janet sanft, und diese Sanftmut verriet mir alles, noch bevor die Worte es taten. �Es tut mir leid, dir das sagen zu m�ssen, aber Margaret hatte einen Schlaganfall. Der Krankenwagen hat sie vor etwa zwanzig Minuten ins Ashwood General gebracht. Ihr Zustand ist stabil, aber es ist ernst.�
