– Seryozha, was sind das für Umschläge auf meinem Schreibtisch?
Olga ging in die Küche, noch immer im Mantel. Sie hielt eine Tasche mit Dokumenten fest umklammert, ihre Schulter schmerzte vom langen Tag, und die Zeilen aus den Arbeitsberichten, die sie auf dem Heimweg im Auto durchgesehen hatte, waren ihr noch lebhaft im Gedächtnis. Sie beschloss, hineinzugehen, sich umzuziehen, zu waschen und mindestens eine halbe Stunde schweigend dazusitzen.
Auf dem Küchentisch lag jedoch ein Stapel bunter, dicker Briefumschläge.
Nicht einer. Nicht zwei. Ein ganzes Paket.
In der Nähe befinden sich Zettel mit Namen, Telefonnummern, Notizen in rotem Stift und ordentlichen Häkchen neben einigen Namen.
Sergei saß mit einem Telefon in der Hand am Fenster und hob nicht sofort den Kopf.
„Hä?“, antwortete er viel zu ruhig. „Mama hat es mitgebracht.“
„Ich sehe, es ist nicht der Postbote“, sagte Olga und ging langsam auf den Tisch zu. „Ich frage mich, was ist das?“
Sergei rieb sich den Nasenrücken und blickte in Richtung Kühlschrank.
– Nun ja… Einladungen.
Olga stellte ihre Tasche auf den Stuhl. Sie warf sie nicht, schleuderte sie nicht – sie stellte sie hin. Vorsichtig, als könnte jede plötzliche Bewegung ihre verbliebene Fassung zerstören.
— Welche Einladungen?
Aus dem Zimmer ertönte Valentina Pawlownas Stimme:
„Rimma, ich sag’s dir, du brauchst nicht so viel Aufschnitt. Die Leute sind nicht mehr wie früher, sie essen alle lieber leichter. Ja, ja, Salate, Fisch, Brötchen, Vorspeisen. Und ein Hauptgericht ist ein Muss. Nein, ich habe allen die Adresse gegeben, keine Sorge.“
Olga wandte ihren Kopf in Richtung des Flurs.
Sergej schaute auf sein Handy hinunter.
„Seryozha“, sagte sie leiser, doch ihre Stimme wurde schärfer. „Welche Einladungen?“
Er atmete durch die Nase aus.
— Mamas Jahrestag steht bald an.
„Ich weiß“, sagte Olga und nahm den obersten Umschlag. „Aber warum liegen die Einladungen zum Hochzeitstag deiner Mutter bei mir zu Hause?“
Sie öffnete einen Umschlag und zog eine Karte heraus.
Dickes Papier. Goldene Schrift. Auf der Vorderseite befindet sich ein Fliederzweig und die Inschrift: „Ich lade dich zu meinem Jahrestag ein.“
Olga überflog den Text.
Datum.
Zeit.
Adresse.
Ihre Adresse.
Ihre Wohnung.
Dieselbe Wohnung, die sie lange vor ihrer Heirat gekauft hatte. Dieselbe Wohnung, in der sie jedes einzelne Regal selbst ausgesucht hatte. Dieselbe Wohnung, in der Valentina Pawlowna „nur für ein paar Tage“ ankam, aber schließlich drei Wochen blieb, weil angeblich die Nachbarn über ihr ihre Wohnung renovierten und sie „nicht zu Hause bleiben konnte“.
Olga blickte zu ihrem Mann auf.
– Das ist ein Witz?
Sergei hustete.
„Mama wollte es wunderschön gestalten. Sie ist fünfundfünfzig. Schließlich ist es ein Meilenstein.“
– Seryozha, ich habe nicht nach dem Datum gefragt.
Valentina Pawlowna kam mit dem Telefon am Ohr in die Küche. Sie trug Olgas Hausmantel – genau den, über den ihre Schwiegermutter am Morgen gesagt hatte: „Oh, was für ein schöner Stoff, lassen Sie mich ihn anprobieren.“ Offenbar hatte die Anprobe sich in die Länge gezogen.
Die Schwiegermutter lächelte breit, zufrieden, fast festlich.
„Rimma, ich rufe dich später zurück. Meine Schwiegertochter ist da. Ja, ja, sie ist sehr beschäftigt, aber das macht nichts, wir regeln das schon selbst. Liebe Grüße.“
Sie legte auf und stellte das Telefon auf den Tisch neben die Gästeliste.
„Olechka, bist du schon wieder zu Hause? Wie wunderbar! Ich wollte dir gerade sagen, dass du für Samstag nichts planen sollst. Wir werden noch ein paar Vorbereitungen treffen. Wir müssen noch ein paar Sachen einkaufen, das Geschirr sortieren und überlegen, wo wir die Wohnung hinstellen.“
Olga sah sie einige Sekunden lang schweigend an.
Valentina Pavlovna deutete dies als Zustimmung und wurde noch lebhafter.
„Zuerst dachte ich daran, in ein Café zu gehen, aber wozu? Es ist laut, teuer, überall sind Fremde, die Musik ist furchtbar. Und deine Wohnung ist geräumig, hell, der Eingang ist anständig, der Aufzug ist groß. Deine ganze Verwandtschaft wollte schon lange mal sehen, wie du wohnst. Deshalb.“
Olga steckte die Einladung langsam wieder in den Umschlag.
— Valentina Pavlovna, haben Sie diese Einladungen schon verschickt?
„Na klar. Fast alle. Ich muss es nur noch Ljudmila Stepanowna persönlich geben; sie hört am Telefon nicht so gut. Ansonsten haben einige schon zugesagt, andere haben versprochen, darüber nachzudenken. Ich habe eine Liste gemacht, damit es keine Verwechslungen gibt.“
Olga wandte ihren Blick der Liste zu.
Gegenüber den Namen standen Notizen: „mit Ehemann“, „mit Tochter“, „keine Kinder“, „kommt nach der Arbeit“, „Treffen an der U-Bahn“, „mag keinen Fisch“, „mag scharfes Essen“.
„Wie viele Personen?“, fragte Olga.
„Vierundzwanzig bisher“, sagte die Schwiegermutter ruhig. „Aber da sind die, die noch nicht geantwortet haben, nicht mitgezählt. Ich denke, es werden dreißig sein. Vielleicht etwas mehr.“
Sergei hob den Kopf.
– Mama, ich hab’s dir doch gesagt, nicht mehr als zwanzig…
„Ach, Seryozha, wie könnten wir Tante Zoya nicht einladen? Sie wäre beleidigt. Und wenn wir Tante Zoya einladen, müssen wir auch ihren Sohn einladen. Und er ist mit seiner Frau zusammen. Und seine Frau wird nicht ohne ihre Tochter gehen. Dort ist alles miteinander verbunden.“
Olga setzte sich auf einen Stuhl. Nicht, weil sie sich unwohl fühlte, sondern weil es sich seltsam anfühlte, vor dieser Liste zu stehen: als wäre sie nicht in ihrer eigenen Küche, sondern im Hauptquartier eines anderen, der gerade dabei war, ihr eigenes Territorium zu erobern.
„Du wolltest dreißig Leute in meiner Wohnung bewirten“, sagte sie ruhig. „Du hast Einladungen verschickt. Du hast das Menü besprochen. Du hast eine Gästeliste erstellt. Und du hast mich nicht ein einziges Mal gefragt?“
Valentina Pawlowna blinzelte und lächelte dann.
„Olechka, warum fängst du denn damit an? Wir sind doch keine Fremden. Heute ist Muttertag deines Mannes.“
Olga sah sie sofort genauer an.
– Es ist besser, diesen Satz nicht in meiner Wohnung fortzusetzen.
Sergei zuckte zusammen.
– Olya, tu es nicht sofort.
„Ich bin nicht nur hier, Seryozha. Ich bin schon zu Hause. In meiner eigenen Wohnung. Aber warum hier Einladungen zu einer fremden Party liegen, ist eine offene Frage.“
Valentina Pawlowna nahm ihre Brille ab, putzte sie mit dem Saum ihres Pullovers und setzte sie wieder auf.
„Der Urlaub von jemand anderem? So stellst du es dar. Ist dir mein Datum also fremd?“
— Dein Geburtstag ist deine Sache. Meine Wohnung gehört mir.
— Niemand nimmt Ihnen Ihre Wohnung weg.
– Aber es sieht anders aus.
Die Schwiegermutter wandte sich ihrem Sohn zu.
« Seryozha, sag es ihr. Ich verstehe nicht, warum sie wegen so einer Kleinigkeit so ein Theater machen. »
Sergey legte das Telefon langsam mit dem Display nach unten hin.
„Olga, Mama wollte einfach nur eine schöne Feier. Sie wollte niemanden vor den Kopf stoßen.“
„Man kann mich auch beleidigen, ohne es zu wollen“, erwiderte Olga. „Vor allem, wenn man meine Wohnung ohne meine Zustimmung in ein Gästezimmer umwandelt.“
Valentina Pawlowna breitete ihre Hände aus.
„Was wird aus Ihrer Wohnung? Die Leute werden kommen, sich hinsetzen, essen, mir gratulieren und dann wieder gehen. Es ist, als würden wir Mauern einreißen.“
Olga senkte leicht den Kopf.
— Wer kocht?
— Wir werden einige bestellen und einige selbst herstellen.
— Wer sind „sie selbst“?
– Nun, vielleicht können Rimma und ich helfen.
Ich werde keine Vorbereitungen für euren Jahrestag treffen.
Einen Moment lang herrschte Stille in der Küche.
Sergei erstarrte mit einem Gesichtsausdruck, als hätte Olga etwas Unanständiges gesagt.
Walentina Pawlowna lachte kurz.
— Das willst du nicht? Olechka, tu das nicht. Du bist die Gastgeberin, du musst die Gäste sowieso begrüßen.
— Ich habe niemanden eingeladen.
— Aber die Leute haben doch schon Postkarten erhalten!
– Sie müssen also eine weitere Nachricht erhalten.
Die Schwiegermutter hörte auf zu lächeln.
— Welche Botschaft?
— Dass die Feier an dieser Adresse nicht stattfinden wird.
Sergei stand auf.
„Olga, beruhig dich. Alles ist schon verschickt. Es ist unangenehm, jetzt zu stornieren.“
Olga wandte sich ihm zu.
— War es bequem, dies hinter meinem Rücken zuzustimmen?
Er öffnete den Mund, antwortete aber nicht sofort.
„Ich war nicht einverstanden. Mama sagte nur, sie wolle…“
Und du hast geschwiegen.
– Ich wollte keinen Skandal.
Olga nickte, als hätte sie endlich das Wichtigste verstanden.
– Du wolltest keinen Skandal mit deiner Mutter, also hast du dich entschieden, einen mit mir zu haben.
Sergei fuhr sich mit der Hand durchs Haar.
– Warum sagst du das so schnell? Wir können einen Kompromiss finden.
„Ein Kompromiss wäre es, wenn sie vor dem Versand der Einladungen fragen. Aber wenn sie mir die fertige Gästeliste zeigen, ist das kein Kompromiss mehr. Das ist Benachrichtigung.“
Valentina Pawlowna legte ihre Handfläche auf den Stapel Briefumschläge.
„Olya, ich habe länger gelebt als du, und ich weiß: Manchmal muss man sanfter sein. Du hängst zu sehr an deinen eigenen Dingen. Die Wohnung, der Tisch, das Wohnzimmer… Es fühlt sich an, als wären wir deine Feinde.“
„Nein“, sagte Olga und stand auf. „Zumindest warnen uns die Feinde rechtzeitig, dass sie fremdes Territorium betreten.“
Die Schwiegermutter richtete sich abrupt auf.
– Worüber redest du jetzt schon wieder?
„Du wohnst seit drei Wochen bei mir, angeblich weil du zu Hause nicht mehr störst. In dieser Zeit hast du meine Schuhe im Flur umgeräumt, das oberste Regal im Kleiderschrank in Beschlag genommen, angefangen, Lebensmittel liefern zu lassen, zweimal ohne mein Wissen die Tür für den Nachbarn geöffnet und jetzt auch noch deine Jubiläumsfeier hier geplant. Das ist kein Besuch. Das ist ein Test, um zu sehen, wie weit du gehen kannst.“
Sergei runzelte die Stirn.
– Olya, warum häufst du denn alles an?
„Weil es alles ein einziger großer Haufen ist, Seryozha. Man versucht einfach, nicht hinzusehen.“
Valentina Pawlowna schnaubte.
– So ist das also. Ich bin hier wohl der Außenseiter.
„Im Moment ja“, sagte Olga ruhig.
Die Schwiegermutter sah ihren Sohn an. Ihr Gesichtsausdruck wechselte rasch von Verletztheit über Wut zu Überraschung. Offenbar hatte sie erwartet, dass Sergei sofort Partei für sie ergreifen, seiner Frau raten würde, es nicht zu übertreiben, alle an den Tisch setzen und vorschlagen würde, „den Abend nicht zu verderben“.
Doch Sergei schwieg.
Und dieses Schweigen erwies sich als das Unangenehmste.
Olga merkte, dass er ihr nicht ganz zustimmte, aber er war auch nicht bereit, seiner Mutter zu widersprechen. Er wartete darauf, dass sich alles von selbst regelte. Dass seine Frau des Streitens müde werden, seine Schwiegermutter kurz schimpfen und dann alle so tun würden, als wäre nichts geschehen.
Das ist schon mehr als einmal passiert.
Einen Monat nach der Hochzeit besuchte Valentina Pawlowna die Familie zum ersten Mal. Sie brachte zwei Taschen mit Kleidung mit und erklärte, sie wolle „eine Woche bleiben, um sich an die neue Familie ihres Sohnes zu gewöhnen“. Damals bemühte sich Olga noch um Taktgefühl. Sie gab ihr ein Zimmer, schlief mit Sergei im selben Schlafzimmer und hörte sich abends Olgas Klagen darüber an, dass dem Haus die „weibliche Hand“ fehle, obwohl Olga den Haushalt schon viele Jahre vor Sergeis Ankunft geführt hatte.
Dann kam meine Schwiegermutter immer öfter. Manchmal musste sie einen Arzt in der Stadt aufsuchen. Manchmal musste sie etwas abholen. Manchmal wollte sie sich mit einer Freundin treffen. Manchmal brauchte sie einfach nur einen Tapetenwechsel.
Mit jedem Besuch wurde Valentina Pawlowna entspannter. Sie öffnete Küchenschubladen. Sie ordnete Handtücher neu an. Sie nahm Olgas Morgenmantel vom Haken, weil er „dort nicht hingehörte“. Sie gab ihrer Nachbarin Tipps, wo sie den Kinderwagen am besten im Eingangsbereich abstellen sollte. Eines Tages sagte sie sogar zu einem Lieferanten:
– Komm zu mir hoch, achter Stock.
Olga korrigierte dies daraufhin:
— Nicht dir, sondern mir.
Die Schwiegermutter lachte:
– Oh, du nimmst das aber wörtlich.
Auch Sergei schwieg dann.
Und nun lagen Einladungen auf dem Küchentisch.
Olga nahm die Gästeliste und las sie aufmerksam bis zum Ende durch. Unter den Namen befanden sich Personen, die sie noch nie getroffen hatte: entfernte Verwandte, die Nachbarn ihrer Schwiegermutter, eine ehemalige Kollegin, eine Tamara und ihr Mann sowie der Cousin ihres Schwiegervaters, den Sergei selbst als Kind nur einmal getroffen hatte.
„Wo wollten Sie all diese Leute unterbringen?“, fragte Olga.
Valentina Pavlovna nahm die Liste vorsichtig entgegen, als ob Olga sie zerreißen könnte.
— Das kriegen wir schon hin. Teils in der Küche, teils im Wohnzimmer. Der Tisch kann verlängert werden.
Olga sah sie an.
— Auf Kosten wovon?
– Nun ja, Sie haben einen Klapptisch.
– Es ist für acht Personen.
— Lasst uns ein anderes von unseren Nachbarn ausleihen.
Olga wandte sich langsam ihrem Mann zu.
— Haben Sie dies bereits mit Ihren Nachbarn besprochen?
Sergei wandte den Blick ab.
— Ich habe Pavel gerade gefragt, ob sie auch eine faltbare Version haben.
– Du hast also nicht zugestimmt, aber warst schon auf der Suche nach einem Tisch beim Nachbarn.
Seine Ohren wurden rot. Sergeis Ohren wurden immer rot, wenn er merkte, dass er in einer dummen Situation steckte.
– Olya, ich wollte meine Mutter einfach nicht verärgern.
– Aber du kannst mich haben.
– Das habe ich nicht gesagt.
– Aber genau das habe ich getan.
Valentina Pawlowna schlug mit der Handfläche auf den Tisch. Nicht fest, aber genug, um die Umschläge herunterzufallen.
„Genug! Ich bin kein kleines Mädchen, das sich hier belehren lässt. Ich bin die Mutter Ihres Mannes. Und wenn mein Sohn mir eine Freude machen möchte, sollte meine Schwiegertochter das wenigstens respektieren.“
Olga sah sie ruhig an, ja, fast schon zu ruhig.
„Ihr Sohn kann Ihnen überall eine Party ausrichten. In einem Café. Bei Ihnen zu Hause. In einem gemieteten Saal. In der Datscha. In einem Park mit Pavillon. Aber nicht in meiner Wohnung ohne meine Zustimmung.“
— Unser Haus ist eng.
– Das ist nicht mein Problem.
— Das Café ist teuer.
– Das ist auch nicht mein Problem.
— Wollen Sie mich etwa absichtlich vor meinem Sohn demütigen?
– Nein. Ich räume alles wieder an seinen Platz.
Sergei machte einen Schritt auf seine Frau zu.
„Olga, vielleicht sollten wir es wirklich nicht absagen? Nur noch einen Tag. Mama fährt später weg. Ich räume alles selbst auf.“
