„Ruhig?“ Katja sah ihn direkt an. „Gestern hast du mich angeschrien, ich solle mein Bett auf dem Boden machen. Heute verlangst du, dass ich meine Sachen zurücklasse. Wo ist die Grenze, Sergej? Wann hört ‚ruhig‘ auf? Ab wann muss ich um Erlaubnis fragen, in meinem eigenen Zimmer zu schlafen?“
Galina Sergejewna stand zwischen ihnen.
— Hört auf, euch über so einen Unsinn zu streiten. Katja, stell deine Tasche ab. Bleib hier. Wir machen Frühstück. Wir besprechen, wie wir von nun an leben wollen. Ich bin nur einen Monat hier. Das ist nicht für immer. Du übertreibst.
„Einen Monat?“ Katja schloss langsam die Mappe. „Du hast gestern von einem Monat gesprochen. Heute planst du schon meinen Terminkalender. Und ich will nicht über deinen Terminkalender reden. Ich will, dass du gehst. Zu dir nach Hause. Zu der Person, mit der du dich gestritten hast. Kläre das dort.“
„Sie ist weg?“, kicherte Sergei. „Wo geht sie denn hin? Zu ihrem Partner, der sie rausgeschmissen hat, weil sie sein Sandwich schief angeguckt hat? Sie ist gekommen, um ihren Sohn zu sehen. Das ist ihr gutes Recht. Ich bin verpflichtet, sie zu akzeptieren.“
„Das Recht, in meinem Schlafzimmer zu wohnen?“ Katja nahm ihre Tasche und warf sie sich über die Schulter. „Nein. Du hast das Recht, sie anzurufen und einzuladen. Ich habe das Recht, abzulehnen. Du hast sie gestern gewählt. Heute wählst du sie erneut. Ich dokumentiere lediglich diese Entscheidung.“
„Du verdrehst die Tatsachen.“ Sergei rieb sich die Schläfen. „Ich habe keine Entscheidung getroffen. Ich habe versucht, den Frieden zu wahren. Du schürst Konflikte, wo keiner ist. Du machst aus einer Mücke einen Elefanten.“
„Der Streit ist gestern um zehn Uhr passiert. Als deine Mutter mir die Decke weggezogen hat.“ Katja ging zur Tür. „Ich warte nicht darauf, dass du entscheidest, wo ich schlafen soll. Ich packe meine Sachen und gehe.“
„Wohin denn?“, fragte Galina Sergejewna und versperrte ihr den Weg. „Zu einer Freundin? Für einen Tag? Und dann kommst du zurück und fängst wieder von vorne an. Ich gehe nicht. Das ist das Haus meines Sohnes. Ich bleibe hier. Bis ich alles geregelt habe.“
„Dann komme ich nicht wieder.“ Katja öffnete die Tür. „Sergej, die Autoschlüssel liegen auf dem Nachttisch. Nimm sie. Ich brauche sie nicht mehr. Das Auto gehört dir, die Papiere sind auf deinen Namen ausgestellt.“
„Man muss nicht so ein Drama daraus machen“, sagte Sergei und trat einen Schritt vor. „Komm zurück. Wir reden dann. Ich besorge Mama ein Hotel. Morgen. Sie ist heute müde. Sie muss sich ausruhen.“
„Morgen ist nicht gestern“, sagte Katja und trat auf den Treppenabsatz. „Entscheidet selbst, wo sie schlafen soll. Ich habe meine Entscheidung getroffen. Ruft nicht an.“
Die Tür schloss sich ohne Knall. Das Schloss klickte leise. Sergei und seine Mutter blieben in der Wohnung. Galina Sergejewna wandte sich ihrem Sohn zu.
„Sehen Sie. Sie macht alles nur noch komplizierter. Ich habe Ihnen doch gesagt, dass sie noch nicht bereit für eine Familie ist. Sie hat keine Geduld.“
Sergei antwortete nicht. Er blickte zur geschlossenen Tür, dann auf die Laptoptasche, die Katja auf dem Nachttisch liegen gelassen hatte. Der Flur roch nach Kaffee und alten Stoffen. Äußerlich hatte sich nichts verändert. Innerlich aber alles.
„Hast du jemals daran gedacht, dass ich vielleicht nie wiederkomme?“ Katya stand mit einer leeren Reisetasche im Flur. „Ich bin gekommen, um meine restlichen Schuhe und meine Winterjacke zu holen. Sie hängen im Schrank, wo sie hingehören.“
Galina Sergejewna kam aus der Küche und trocknete sich die Hände an einem Handtuch ab. Ihr Gesicht blieb ruhig, doch ihre Augen verrieten die Bereitschaft zu einer neuen Konfrontation. Sie wich nicht zurück, sondern stellte sich so, dass sie den Eingang zum Einbauschrank versperrte. Der Boden knarrte leise unter ihren Füßen.
„Schuhe?“, fragte sie und trat einen Schritt vor. „Du packst deine Sachen, als würdest du in den Urlaub fahren. Glaubst du, wir sitzen hier einfach nur rum und warten?“
Sergei kam aus dem Schlafzimmer. Er war bereits angezogen, sein Haar gekämmt, sein Blick schwer. Er kam nicht näher, sondern blieb einfach in der Türschwelle stehen, die Arme vor der Brust verschränkt.
„Warum bist du zurückgekommen?“, fragte er, ohne seinen Tonfall zu verändern. „Ich habe dir doch gesagt, wir klären das später. Es gibt keinen Grund, von vorne anzufangen.“
„Ich fange nicht an“, sagte Katya, warf sich ihre Tasche über die Schulter und rückte den Riemen zurecht. „Ich bin fertig. Jacke und Stiefel. Ich rühre nichts anderes an.“
Sie betrat den Flur und öffnete die Schranktür. Drinnen hingen ihre Kleider ordentlich an Plastikbügeln. Daneben, auf dem untersten Regal, standen Kartons mit Schuhen für die jeweilige Jahreszeit. Sie zog ihren Wintermantel aus, holte ihre Stiefel heraus und verstaute sie in ihrer Tasche. Ihre Hände bewegten sich flink und gekonnt. Jedes Kleidungsstück fand seinen Platz. Der Reißverschluss ihrer Jacke hakte im Futter; vorsichtig strich sie den Stoff glatt.
Galina Sergejewna folgte ihm hinein. Sie stellte sich neben ihn, die Arme vor der Brust verschränkt. Die Schranktür reflektierte das Licht aus dem Flur und warf so einen schmalen Lichtstreifen auf den Boden.
„Du nimmst die Kleidung, aber das Geschirr, die Bücher und das Regal im Badezimmer lässt du da.“ Sie sprach ruhig und betonte jedes Wort. „Das ist keine Sammlung mehr. Das ist eine Aufteilung des Eigentums. Und wir haben noch nicht einmal besprochen, wer was bezahlt hat.“
„Ich habe bezahlt“, sagte Katja und schlug den Reißverschluss ihrer Tasche scharf zu. „Kredit, Möbel, Renovierung. Du bist erst drei Tage hier und teilst schon die Regale auf. Das ist keine Diskussion. Das ist eine Übernahme.“
Sergei kam näher und stellte sich zwischen sie. Seine Schultern spannten sich an, sein Blick glitt von der Tasche zum Gesicht seiner Frau.
„Genug.“ Seine Stimme war gedämpft. „Katja, lass deine Tasche da. Lass uns in Ruhe reden. Mama hat in einem Punkt recht: Du gehst einfach so, ohne es zu erklären. Das sieht nach Weglaufen aus. So funktioniert das nicht in einer Familie.“
„In einer Familie wirft man seine Frau nicht wegen ihrer Mutter auf den Boden“, sagte Katya und sah ihm direkt in die Augen. „Du hast gestern deine Entscheidung getroffen. Ich halte sie lediglich fest. Jetzt brauchst du keine Fairness vorzutäuschen.“
„Ich habe meine Mutter gewählt, weil sie älter ist!“, rief Sergei lauter, hielt sich aber zurück und ballte die Fäuste. „Sie kam völlig erschöpft und mittellos mit nur einer Tasche an. Und Sie verlangen, dass sie zu dem Mann zurückkehrt, der sie nicht hereingelassen hat? Das ist grausam!“
„Es war grausam gestern Abend um zehn Uhr“, sagte Katja und machte einen Schritt zur Tür. „Als du mir befohlen hast, mich auf den Parkettboden zu legen. Ich werde nicht über Grausamkeit streiten. Ich packe meine Sachen und gehe.“
Galina Sergejewna riss ihr die Tasche abrupt aus den Händen. Der Stoff dehnte sich, die Riemen schnitten in ihre Finger. Sie ließ nicht los und hielt das Gewicht hoch. Ihr Atem ging schneller.
„Du gehst hier nirgendwo hin, bevor wir nicht vernünftig miteinander gesprochen haben“, erklärte sie und sah ihrer Schwiegertochter direkt in die Augen. „Ich bin Mutter. Ich habe das Recht zu wissen, wohin du gehst. Und was du mit unserer Wohnung vorhast.“
„Mit deiner?“ Katja hielt ihn nicht zurück. Sie ließ den Gürtel los und überließ die Tasche ihrer Schwiegermutter. „Die Wohnung lief schon vor der Hochzeit auf meinen Namen. Vertrag, Quittungen, Kontoauszüge – alles in meinem Ordner. Du kannst gerne nachsehen. Aber ich werde nichts beweisen. Ich nehme einfach, was mir gehört, und gehe.“
Sergei blickte seine Mutter an, dann seine Frau. Sein Gesicht verfinsterte sich. Er holte tief Luft und versuchte, sich zu fassen. Die Luft im Flur wurde stickig, jedes Geräusch hallte von den Wänden wider.
„Du machst es dir unnötig kompliziert.“ Er trat vor und schloss die Tür hinter sich. „Lass deine Tasche da. Komm zurück ins Zimmer. Wir setzen uns, trinken Tee und besprechen, wie Mama sich einleben kann. Ein Monat wird wie im Flug vergehen.“
„Ein Monat wird vergehen, und ich werde am Boden liegen“, sagte Katja, ging an ihm vorbei und steuerte auf die Küche zu. „Ich werde keinen Tee mehr trinken. Nimm die Autoschlüssel vom Nachttisch. Ich werde sie nicht mehr benutzen.“
„Du verlässt deine Familie für ein Bett?“, fragte Galina Sergejewna, die Tasche schwingend in der Hand. „Weil ich um eine Unterkunft gebeten habe? Findest du das normal? Heiraten und dann Bedingungen stellen?“
„Ich habe einen Mann geheiratet“, sagte Katja, blieb am Tisch stehen, öffnete eine Schublade und zog einen Schlüsselbund heraus. „Nicht eine Frau, die unangemeldet auftaucht und mein Schlafzimmer verlangt. Und nicht einen Mann, der mich auf dem Holzboden schlafen lässt, damit meine Mutter es bequem hat.“
Sergei riss ihr die Schlüssel aus der Hand. Das Metall klirrte auf der Holzoberfläche. Er legte sie, ohne hinzusehen, neben das Telefon. Seine Finger verkrampften sich leicht, doch er ließ die Hand schnell wieder sinken.
„Dann geh“, sagte er leise, aber deutlich. „Wenn dir dein Platz so wichtig ist, wenn du nicht nachgeben willst, wenn du meinst, deine Mutter sollte nach der Reise zu ihrem Partner zurückkehren – dann geh. Aber rechne nicht damit, in einer Woche wieder da zu sein. Ich werde nicht fragen.“
Katya legte die Schlüssel auf den Tisch und wandte sich dem Ausgang zu.
„Ich komme nicht zurück“, sagte sie. „Und frag mich nicht danach. Du hast alles selbst entschieden.“
Galina Sergejewna trat vor und stellte ihre Tasche auf den Boden. Der Stoff schabte über das Parkett.
„Und du brauchst nicht zurückzukommen.“ Ihre Stimme wurde schroff, ohne sich zu erweichen. „Wir schaffen das. Ich werde unseren Sohn großziehen, wir werden das Haus in Ordnung bringen, wir werden wieder Ordnung schaffen. Und du suchst dir jemanden, der deine Bedingungen akzeptiert. Niemand hält dich hier auf.“
Sergei widersprach nicht. Er trat von der Tür zurück und ließ seine Frau eintreten. Katja trat auf den Treppenabsatz. Die Tür schloss sich hinter ihr. Das Schloss drehte sich zweimal. Das Klicken klang dumpf, wie ein endgültiges Einrasten.
Nur noch zwei Personen waren in der Wohnung. Die Luft war schwer, erfüllt von Worten, die nicht mehr ungeschehen gemacht werden konnten. Niemand bemühte sich, sie wieder zusammenzubringen…
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