Lucía schloss vorsichtig die schwere Holztür. Das Knarren der Angeln ließ Mateo sich umdrehen. In diesem intimen Licht verlor der gefürchtete Tequila-Magnat seine Aura der Unbesiegbarkeit. Lucía bemerkte zum ersten Mal die tiefen, dunklen Ringe unter seinen Augen, die Verspannungen in seinen Schultern und eine kleine, blasse Narbe neben seiner linken Augenbraue.
—Ich dachte schon, du kommst nicht—, sagte er in einem Tonfall, der eher einem Geständnis als einem Vorwurf glich.
—In diesem Haus ist das Brechen der Regeln der einzige Luxus, der kein Geld kostet — antwortete sie, zwei Meter entfernt stehend, die Hände über ihrem dunklen Baumwollrock verschränkt.
Mateo trat einen Schritt in die Mitte des Raumes. Er betrachtete sie nicht wie alle anderen, nicht als Schatten der Familie oder als die unbeholfene Schwester. Er betrachtete sie, als versuchte er, eine uralte Landkarte zu entziffern.
—Ich habe heute Nachmittag ihr Skizzenbuch gesehen«, platzte er ohne Umschweife heraus. —Es fiel aus der Einkaufstasche, als die Dienstmädchen sie in der Küche umräumten.
Lucía spürte, wie ihr der Magen umdrehte. Scham brannte auf ihren Wangen. In dem Notizbuch befanden sich nicht nur Berechnungen für das Anwesen, sondern auch ihre Kohleporträts. Zeichnungen von erschöpften Arbeitern, von verwelkten Agaven und auf der letzten Seite ein imaginäres Porträt des „Witwers Rivas“ mit einem Ausdruck tiefen Schmerzes, den sie skizziert hatte, um zu verstehen, wie die Seele eines gebrochenen Mannes aussah.
„Ich hatte kein Recht, mir das anzusehen“, fuhr sie ihn an und wich defensiv einen Schritt zurück.
„Ich weiß. Und es tut mir leid“, sagte Mateo, ohne den Blick zu senken. „Aber in zwei langen Jahren hat mich niemand so genau angesehen, nicht einmal auf einem Blatt Papier. Die Narbe, die er gezeichnet hat, war auf der rechten Seite. Sie ist auf der linken. Das war der einzige Fehler, den er gemacht hat.“
Lucía presste die Lippen zusammen. Die Aufrichtigkeit des Mannes war entwaffnend. Da sie die Doppelmoral ihres Vaters und die Heuchelei ihrer Tante Rebeca gewohnt war, fühlten sich Mateos direkte Worte an wie Wasser aus einem eiskalten Brunnen: schmerzhaft, aber lebensnotwendig.
„Meine Familie erwartet, dass Sie sich morgen früh als Erstes für Camila entscheiden“, sagte Lucía und versuchte, die Kontrolle über das Gespräch und ihren eigenen Herzschlag wiederzuerlangen. „Sie ist eine Prachtblume. Sie wurde genau dafür gezüchtet: um ein riesiges Haus zu schmücken und Erben für einen angesehenen Familiennamen zu schenken.“
Mateo stieß einen tiefen Seufzer aus und rieb sich den Nasenrücken.
„Meine Frau war genau das“, murmelte er, und es schien, als würde die Temperatur im Raum um zehn Grad sinken. „Sie war eine Bereicherung für jeden Raum. Alle in Jalisco sagten, ich sei der glücklichste Mann Mexikos. Was niemand sagte, war, dass eine Frau vor aller Augen langsam an Kummer sterben kann, erstickt von ihrem eigenen Spiegelbild, während die Gesellschaft ihre Eleganz bejubelt. Ich bin nicht nach Guanajuato gekommen, um einen weiteren Glaskasten zu suchen, in den ich eine weitere Frau einsperren kann. Ich bin gekommen, weil ich jemanden brauche, der lebt. Jemanden, der sich nicht scheut, sich die Hände schmutzig zu machen.“
Die Worte schwebten schwer in der Luft, beladen mit einem gefährlichen Versprechen. Lucía wollte gerade antworten, ihm sagen, dass die Welt nicht so funktionierte, als ein lauter Knall sie zusammenzucken ließ.
Die Bibliothekstür flog auf und knallte brutal gegen das Bücherregal.
Don Ernesto stand im Türrahmen, sein Gesicht rot vor Wut, die Adern an seinem Hals traten hervor. Hinter ihm schluchzte Doña Teresa, einen silbernen Rosenkranz umklammernd, und Camila, in einen Schal gehüllt, starrte sie mit blutunterlaufenen Augen an. Sie war es gewesen, die sie verraten hatte. Die Demütigung im Gesicht der jüngeren Schwester war absolut und giftig.
„Du bist eine Schlange!“, brüllte Don Ernesto und ging mit erhobener Faust auf Lucía zu. Bevor er sie berühren konnte, stellte sich Mateo dazwischen und versperrte dem Patriarchen mit einer Kälte den Weg, die den Boden erzittern ließ.
„Ich rate Ihnen, die Hand zu senken, Don Ernesto“, sagte Mateo, und seine Stimme klang nicht wie ein Schrei, sondern wie ein Todesurteil. „Es sei denn, Sie wollen, dass ich Ihnen morgen dieses Anwesen kaufe, nur um Sie auf die Straße zu setzen.“
Die Stille, die folgte, war ohrenbetäubend. Don Ernesto senkte zitternd den Arm, doch der Zorn blieb in seinen Lippen. Er wandte sich dem Rest der Familie zu und deutete auf Lucía, als sei sie die Ursache all ihres Unglücks.
„Seht sie euch an!“, schrie der Vater und spuckte die Worte aus. „Diese neidische, verbitterte Frau! Sie weiß, dass wir untergehen, und wagt es, den einzigen Mann zu verführen, der uns retten kann! Camila war unsere Rettung, und du, du wertloses Stück Dreck, ruinierst alles!“
Camila machte einen Schritt nach vorn, Tränen der Wut ruinierten ihr Make-up.
„Deine Rettung, Dad?“, fragte Camila mit zitternder Stimme, die nun einen harten Unterton verriet. „Ich dachte, du wolltest mich dir opfern, weil du mir eine gute Zukunft wünschst. Aber ich habe sie heute Abend gehört, bevor ich nach unten ging. Ich habe Tante Rebecca gehört.“
Lucía blickte ihre Schwester verwirrt an. Camila zog ein zerknittertes Stück Papier mit offiziellen Stempeln aus ihrer Schaltasche und warf es auf den Boden, direkt vor die Füße ihres Vaters.
—Sag ihnen die Wahrheit, Papa! Sag Mateo und Lucía, warum du es so eilig hast!— Camila brach in Tränen aus, ein hässliches, echtes Weinen, die erste aufrichtige Geste, die sie seit 21 Jahren gemacht hatte.
Mateo bückte sich ruhig, hob das Dokument auf und las es im Lampenschein. Seine Augen huschten über die Zeilen, und ein zynisches, fast grausames Lächeln umspielte seine Lippen. Lucía trat näher, um zuzusehen.
Es war eine Zwangsversteigerungsankündigung. Die Armenta-Ranch war nicht nur mit einer Hypothek belastet; sie war von Schulden bei einem korrupten Kredithai in León erdrückt. Sie schuldeten 15 Millionen Pesos. Wenn sie nicht innerhalb von 30 Tagen zahlten, würden sie das Land, das Haus, die Agavenpflanzen – einfach alles – verlieren. Camila war kein Heiratsantrag; sie war ein verzweifeltes Druckmittel, um dem Ruin und dem Gefängnis zu entgehen.
Lucía hatte das Gefühl, die Wände der Bibliothek drehten sich. Ihr ganzes Leben lang hatte sie unermüdlich gearbeitet, um die Finanzen über Wasser zu halten, um jeden Cent gekämpft, und ihr Vater hatte heimlich das gesamte Familienvermögen verschleudert, um in der High Society ein falsches Image aufrechtzuerhalten. Das Schlimmste war nicht die Entdeckung des Bankrotts. Das Schlimmste, das, was sie zutiefst erschütterte, war, Camila am Boden zerstört zu sehen. Die Porzellanschwester hatte gerade erst begriffen, dass ihr eigenes Fleisch und Blut sie wie eine wertvolle Ware an den Meistbietenden verkaufte.
„Das war also der Clou“, sagte Mateo und warf das Papier verächtlich auf den Mahagonischreibtisch. „Mir deine jüngste Tochter in Seide gehüllt anzubieten, damit ich dein Elend von hinten aufwischen kann. Du bist ein jämmerlicher Mann, Ernesto.“
Don Ernesto sank auf die Knie und vergrub sein Gesicht in den Händen, während Doña Teresa noch lauter schluchzte. Der unantastbare Patriarch war innerhalb von fünf Minuten zusammengebrochen.
