Sie überlebte sechs Monate, weil sie lernte, Hoffnung von Strategie zu trennen. Hoffnung konnte tödlich sein. Strategie ermöglichte ihr das Atmen.
Und sie verstand einfach, was die Strategie erforderte.
Sie wich am Heckenrand zurück, ihre Schritte hallten lautlos auf dem feuchten Boden wider. Ein loses Brett im Zaun am Bootshaus gab nach, genau wie zuvor.
Maren zwängte sich durch die Lücke und folgte dem schmalen Pfad in Richtung Fluss.
Die Tür zur Wohnung über dem Hangar war geschlossen.
Ein alter Brauch. Zweites Schloss.
Sie griff unter den dritten Pfosten des Geländers. Der Messingschlüssel war dort noch immer festgeklebt.
Drinnen roch es nach Zeder und Staub. Die Möbel waren mit weißen Laken bedeckt. Seit Monaten war niemand mehr hier gewesen.
Maren schloss die Tür, drehte den Schlüssel um und stellte ihren Rucksack auf den Boden.
Dann saß sie eine ganze Minute lang im Dunkeln.
Sie ruhte nicht.
Sie dachte nach.
Wenn sie jetzt den Ballsaal betrat, wäre die Feier sofort beendet. Kameras würden die Gesichter ihrer Eltern einfangen, und die Nachricht von ihrer Rückkehr würde sich wie ein Lauffeuer verbreiten.
Doch was würde als Nächstes geschehen?
Meine Eltern hatten Anwälte, Kontakte und jahrzehntelangen politischen Einfluss.
Sie hatte eine Narbe im Gesicht und litt seit sechs Monaten unter heimlichen Albträumen.
Sie brauchte Beweise.
Der Versicherungsanspruch mag der Anfang gewesen sein, aber der Vater war zu vorsichtig, um auch nur eine einzige Spur zu hinterlassen.
Maren holte ihren robusten Laptop heraus und schloss ihr Satellitenmodem an. Das Militärnetzwerk funktionierte. Sie loggte sich in ihr geheimes E-Mail-Konto ein, benutzte ihre alten Authentifizierungstoken und begann mit der Suche.
Was sie dann vorfand, ließ den Raum noch kälter erscheinen.
Ihre Sterbeurkunde wurde schneller ausgestellt, als es die Vorschriften erlaubten. Der Antrag auf beschleunigte Bearbeitung berief sich auf die Klausel zur „Härtesituation der Familie“, von der Maren noch nie gehört hatte.
Jemand in einer hohen Position hat seine Zustimmung gegeben.
Nicht nur ihr Vater.
Jemand innerhalb der Armee.
Das Dokument trug die Unterschrift von Oberst Thomas Whitaker.
Vier Jahre zuvor war er ihr Bataillonskommandeur gewesen. Sie hatten gemeinsam in Afghanistan gedient. Maren hielt ihn für einen harten, gerechten und unbestechlichen Mann.
Sein Name stand jedoch auf dem Dokument.
Sie überprüfte seine Akten. Er war noch im aktiven Dienst und im Pentagon stationiert.
Ihre Finger schwebten über der Tastatur.
Schließlich schrieb sie an eine Freundin im Bereich der elektronischen Aufklärung.
„Ich überprüfe einen Geisterfall. Ich benötige die Kommunikationsaufzeichnungen von Colonel Whitaker der letzten acht Monate. Nur für meine Augen.“
Die Antwort kam drei Minuten später.
« Warten ».
Maren beobachtete, wie die LED des Modems blinkte. Die Musik von der Party drang durch die Wand.
Jemand lachte wieder.
Ihre Mutter.
Maren klappte ihren Laptop zu und stand auf. Im dunklen Fenster sah sie eine Frau, die sie fast nicht wiedererkannte. Dünner, härter, mit einer tiefen Falte zwischen den Augenbrauen.
Die Medaillen auf der Uniform waren jedoch echt.
Ihr Training war echt.
Bald würde auch alles andere wahr werden.
Sie schloss die Tür auf und ging auf das Haus zu.
Nicht verstecken.
Zur Jagd.
