Zu Hause setzte ich mich in die Küche. Es fühlte sich an, als würde der Boden unter meinen Füßen langsam verschwinden.
Drei Jahre.
Ich war nur ein fester Punkt in seinem Kalender gewesen.
Ihm fehlte keine Frau. Ihm fehlte ein Ausweg.
Und ich hatte gewartet.
Auf etwas, das nie passieren sollte.
Am Dienstag kam er wie immer. Blumen, Wein, Lächeln.
„Hast du mich vermisst?“
Ich sah ihn an und sah bereits einen anderen Menschen.
„Ich habe deine Frau gesehen.“
Er erstarrte.
„Und?“
„Du hältst sie an der Schulter. Mich hast du nie so gehalten.“
„Das ist nur Gewohnheit …“
„Sie hat gelacht. Und du hast gesagt, sie sei ‚leer‘.“
„Mascha …“
„Du bist nicht unglücklich. Du bist gierig. Du willst zwei Leben.“
Er schwieg.
Und dieses Schweigen war die Antwort.
„Geh.“
Er ging.
Ich weinte. Nicht wegen ihm. Wegen mir.
Wegen dieser drei Jahre.
Er rief an. Er schrieb. Ich antwortete kein einziges Mal.
Erst nach einem Monat blockierte ich ihn.
Sweta erzählte ich es nach zwei Monaten.
„Das Schlimmste ist nicht, dass er gelogen hat“, sagte ich. „Das Schlimmste ist, dass ich drei Jahre lang eine Frau gehasst habe, die ich nicht kannte. Ich habe sie mir ausgedacht, damit ich keine Schuld fühlen musste.“
Sweta schwieg.
„Sie ist wie ich“, fügte ich hinzu. „Sie wartet. Sie glaubt.“
Sweta sagte immer noch nichts.
Dann sagte sie leise:
„Du bist nicht schuld.“
„Doch“, sagte ich. „Nicht für die Gefühle. Sondern dafür, dass ich nicht nachdenken wollte.“
Dafür, dass es bequemer war, an meine eigene Besonderheit zu glauben, als die Wahrheit zu sehen.
