Der blaue Blumenstrauß

Erster Teil: Die Frau vor dem offenen Fenster

An diesem Morgen war der Himmel so klar, dass die Fassaden der alten Häuser beinahe silbern glänzten. Sonnenlicht fiel auf die breiten Mauervorsprünge, spiegelte sich in den  Fenstern und malte helle Formen auf den Gehweg. Ein warmer Wind zog durch die Straße und bewegte die Zweige der jungen Bäume, die erst vor wenigen Wochen neue Blätter bekommen hatten.

Vor einem vornehmen Gebäude mit hohen Fenstern und einer dunkelblauen  Tür stand eine junge Frau.

Ihr Name war Helena.

Sie trug einen langen beigefarbenen Mantel, obwohl der Frühling bereits begonnen hatte. Unter dem Mantel war ein eleganter blauer Anzug zu erkennen. Die Farbe erinnerte an einen tiefen, ruhigen See. In ihren Armen hielt sie einen großen Strauß aus blauen und weißen  Blumen, sorgfältig in kräftiges blaues Papier gewickelt.

Helena stand bereits seit mehreren Minuten vor dem Haus, doch sie hatte noch nicht geklingelt.

Immer wieder hob sie die Hand zu ihrem Haar, das der Wind über ihr Gesicht wehte. Für einen zufälligen Beobachter hätte es so ausgesehen, als würde sie nur versuchen, ihre Frisur zu ordnen. In Wahrheit wollte sie ihr Gesicht verbergen.

Sie hatte Angst, dass jemand ihre Tränen sehen könnte.

Vor genau sieben Jahren hatte sie dieses Haus zum letzten Mal betreten.

Damals war sie neunzehn Jahre alt gewesen, voller Pläne und überzeugt davon, dass Liebe jedes Problem lösen konnte. Sie hatte geglaubt, ihre Familie, ihre Vergangenheit und sogar ihre eigenen Ängste hinter sich lassen zu können.

Doch an jenem Abend war alles anders gekommen.

Helena blickte zu einem Fenster im ersten Stock. Die Vorhänge waren halb geöffnet. Dahinter war kein Mensch zu erkennen.

Vielleicht war niemand zu Hause.

Ein Teil von ihr hoffte es.

Sie könnte den Blumenstrauß vor die Tür legen, eine kurze Nachricht schreiben und wieder verschwinden. Niemand würde sie nach all den Jahren ansehen. Niemand würde sie fragen, weshalb sie so lange geschwiegen hatte.

Aber sie wusste, dass sie nicht noch einmal davonlaufen durfte.

In ihrer Manteltasche lag ein Brief.

Das Papier war an den Rändern weich geworden, weil Helena es in den vergangenen Wochen unzählige Male geöffnet und wieder gefaltet hatte. Der Brief bestand nur aus wenigen Zeilen.

„Liebe Helena,

ich weiß nicht, ob du diese Nachricht lesen wirst. Ich weiß auch nicht, ob du bereit bist, mich noch einmal zu sehen. Aber die Zeit wird knapp. Es gibt Dinge, die ich dir schon vor vielen Jahren hätte sagen müssen.

Komm bitte am Sonntag um zwölf Uhr zu unserem alten Haus.

Deine Mutter.“

Helena hatte den Brief an einem regnerischen Dienstag erhalten. Er lag zwischen Rechnungen und Werbeprospekten in ihrem Briefkasten. Sie hatte die Handschrift sofort erkannt.

Ihre Mutter schrieb die Buchstaben noch genauso wie früher: schmal, sorgfältig und leicht nach rechts geneigt.

Helena hatte den Umschlag zunächst nicht öffnen wollen.

Sie nahm ihn mit in ihre Wohnung, legte ihn auf den Küchentisch und ging zur Arbeit. Den ganzen Tag dachte sie an den Brief. Am Abend saß sie lange davor, ohne ihn zu berühren.

Erst kurz nach Mitternacht öffnete sie ihn.

Seitdem waren zehn Tage vergangen.

Zehn Tage, in denen alte Erinnerungen zurückgekehrt waren.

Helena erinnerte sich an die breiten Treppenstufen im Haus, an den Duft von Kaffee am frühen Morgen und an die Stimme ihrer Mutter, die durch die Räume rief, wenn das Essen fertig war.

Sie erinnerte sich aber auch an die Streitigkeiten.

Ihr Vater, Viktor, war ein erfolgreicher Geschäftsmann gewesen. Er liebte Ordnung, Disziplin und klare Regeln. Für ihn gab es nur richtige oder falsche Entscheidungen. Zwischentöne akzeptierte er nicht.

Helena war seine einzige Tochter.

Als Kind hatte sie ihn bewundert. Er brachte ihr Bücher von seinen Geschäftsreisen mit, fuhr mit ihr am Wochenende aufs Land und erzählte ihr Geschichten über Städte, in denen sie eines Tages studieren könnte.

Doch je älter Helena wurde, desto stärker versuchte ihr Vater, ihr Leben zu bestimmen.

Er entschied, welche Schule sie besuchen sollte, welche Freunde gut für sie waren und welchen Beruf sie erlernen musste.

„Du bist intelligent“, sagte er. „Du wirst Jura studieren und später in meiner Firma arbeiten.“

Helena hatte jedoch einen anderen Traum.

Sie wollte Musikerin werden.

Seit ihrem achten Lebensjahr spielte sie Klavier. Wenn sie am Instrument saß, vergaß sie alles um sich herum. Sie konnte stundenlang üben, ohne müde zu werden. Ihre Lehrerin war überzeugt, dass Helena außergewöhnliches Talent besaß.

Mit siebzehn bewarb sie sich heimlich an einer Musikhochschule.

Sie wurde angenommen.

Der Brief mit der Zusage kam an einem Donnerstag.

Helena rannte damit in die Küche, wo ihre Mutter gerade Gemüse schnitt.

„Mama, ich habe es geschafft!“

Ihre Mutter las die Nachricht. Für einen Moment leuchteten ihre Augen vor Stolz.

Dann hörten sie, wie sich die Haustür öffnete.

Viktor kam früher von der Arbeit.

Als er von der Bewerbung erfuhr, wurde sein Gesicht hart.

„Du wirst dort nicht hingehen.“

„Aber ich wurde angenommen.“

„Das interessiert mich nicht.“

„Es ist mein Leben.“

„Solange du in meinem  Haus wohnst, gelten meine Regeln.“

Helena hatte damals zum ersten Mal laut gegen ihren Vater gesprochen.

Der Streit dauerte fast zwei Stunden.

Ihre Mutter stand zwischen ihnen und versuchte, beide zu beruhigen. Doch sie stellte sich nicht offen auf Helenas Seite.

Am Ende nahm Viktor den Brief und zerriss ihn.

Helena sammelte die Papierstücke vom Boden auf.

In dieser Nacht beschloss sie, das Haus zu verlassen.

Wenige Wochen später lernte sie Daniel kennen.

Er war vier Jahre älter als sie, spielte Gitarre in einer kleinen Band und arbeitete abends in einem Restaurant. Daniel sprach ständig von Freiheit, Reisen und einem Leben ohne Regeln.

Für Helena verkörperte er alles, was ihr in ihrem Elternhaus fehlte.

Sie verliebte sich schnell.

Als Daniel vorschlug, gemeinsam in eine andere Stadt zu ziehen, sagte sie sofort zu.

Am Abend vor ihrer Abreise stellte Helena ihren Koffer in den Flur. Ihre Mutter saß im Wohnzimmer, ihr Vater stand am  Fenster.

„Ich gehe“, erklärte Helena.

Ihre Mutter begann zu weinen.

Viktor drehte sich nicht zu ihr um.

„Wenn du diese  Tür verlässt, brauchst du nicht zurückzukommen.“

Helena hoffte, ihre Mutter würde etwas sagen.

Sie wartete auf einen Satz, eine Bitte oder wenigstens eine Umarmung.

Doch ihre Mutter blieb auf dem Sofa sitzen.

Also nahm Helena ihren Koffer und ging.

Das Leben mit Daniel war anfangs aufregend. Sie wohnten in einer kleinen Dachgeschosswohnung, in der es im Winter eiskalt und im Sommer unerträglich heiß wurde. Sie hatten wenig Geld, aber Helena fühlte sich frei.

Sie arbeitete tagsüber in einem Café und spielte abends Klavier in einer Musikschule.

Daniel versprach ihr, dass sie bald gemeinsam auf Tournee gehen würden. Er wollte eine Band gründen, und Helena sollte am Keyboard spielen.

Doch aus den Plänen wurde nichts.

Daniel wechselte ständig seine Arbeit. Er gab Geld aus, das sie nicht hatten, und verschwand manchmal mehrere Tage, ohne zu erklären, wo er gewesen war.

Helena hielt lange an ihm fest.

Sie wollte nicht zugeben, dass sie sich geirrt hatte. Vor allem wollte sie nicht zu ihrem Vater zurückkehren und hören, dass er recht gehabt hatte.

Zwei Jahre später fand sie heraus, dass Daniel eine andere Frau traf.

Am selben Abend packte Helena ihre Sachen.

Dieses Mal hatte sie keinen Ort, an den sie gehen konnte.

Sie mietete ein winziges Zimmer und begann von vorn.

Die Jahre danach waren schwer, aber sie veränderten Helena. Sie arbeitete, sparte Geld und nahm wieder Klavierunterricht. Später wurde sie an einer kleinen privaten Musikschule angestellt.

Sie gab Kindern Unterricht und spielte gelegentlich bei Veranstaltungen.

Ihr großer Traum von einer Karriere als Konzertpianistin war verschwunden. Dennoch war Musik in ihrem Leben geblieben.

Ihre Eltern kontaktierte sie nicht.

Ihre Mutter schrieb jedes Jahr zu ihrem Geburtstag eine kurze Nachricht. Helena antwortete nie.

Zunächst war sie zu verletzt.

Später wusste sie nicht mehr, wie sie nach so langer Zeit reagieren sollte.

Dann kam der Brief.

Helena blickte auf ihre Uhr.

Es war zwölf Uhr fünf.

Sie stand noch immer vor dem Haus.

Der blaue Blumenstrauß wurde schwer in ihren Armen. Sie hatte ihn am Morgen gekauft, ohne genau zu wissen, weshalb. Ihre Mutter liebte blaue Blumen. Früher hatte sie jeden Sommer Rittersporn im Garten gepflanzt.

Helena ging schließlich zur Tür.

Ihre Hand zitterte, als sie auf die Klingel drückte.

Zuerst geschah nichts.

Dann hörte sie langsame Schritte.

Die Tür öffnete sich.

Eine ältere Frau stand vor ihr.

Helena erkannte ihre Mutter sofort, doch gleichzeitig sah sie eine Fremde. Das Haar war fast vollständig grau geworden. Ihr Gesicht war schmaler als früher, und unter ihren Augen lagen dunkle Schatten.

„Helena“, flüsterte sie.

Helena brachte kein Wort hervor.

Ihre Mutter sah den Blumenstrauß und begann zu weinen.

„Du bist wirklich gekommen.“

„Du hast mich gebeten.“

Zwischen ihnen entstand eine lange, schmerzhafte Stille.

Schließlich trat ihre Mutter zur Seite.

„Komm herein.“

Im  Haus hatte sich wenig verändert. Der alte Spiegel hing noch im Flur. Die dunkle Holzkommode stand an derselben Stelle, und auf ihr lag die kleine silberne Schale, in der Viktors Schlüssel gelegen hatten.

Nur die Stille war neu.

Früher hatte Helena im Haus immer Geräusche gehört: das Radio ihres Vaters, das Klappern von Geschirr oder die Musik aus ihrem eigenen Zimmer.

Jetzt wirkte jeder Raum verlassen.

„Wo ist Vater?“, fragte Helena.

Ihre Mutter senkte den Blick.

„Er ist vor drei Monaten gestorben.“

Helena spürte einen Druck in ihrer Brust.